NOIR

La verdadera vida de Sebastian Knight- Nabokov

2012-02-20T14:05:00.001-05:00

Se levantó el velo para besar al niño: apenas lo tocó se echó a llorar, como si la sien tibia y suave de Sebastian hubiera sido la fuente misma y el solaz de su dolor.

***

Nacido en cualquier época, Sebastian se habría mostrado igualmente dichoso e infeliz, alegre y aprensivo, como un niño en una pantomima que de cuando e cuando piensa en el dentista del día siguiente. Y la razón de su inquietud no era que fuese moral en un mundo inmoral, o inmoral en un mundo moral, niel tormento de su juventud pujante en un mundo que era un sucederse demasiado rápido de funerales y fuegos de artificio. Era sencillamente su conciencia de que el ritmo de su ser íntimo era tanto más brioso que el de otros espíritus. Ya durante el fin de su periodo en Cambridge, y quizá antes aún , sabía que su sensación o su pensamiento más íntimo tenía por lo menos más dimensión que los de sus vecinos,. Pudo jactarse de ello , si en su naturaleza hubiese existido algo de exhibicionista. Pero como no era así, no le quedaba sino la extrañeza de ser un cristal en medio del vidrio, una esfera entre círculos. Pero todo eso no era nada comparado con lo que sintió al sumergirse definitivamente en su labor literaria.

El Club de la Pelea - Palahniuk

2012-01-13T18:51:00.008-05:00

Los brotes florecen y mueren; trae el viento nieve o mariposas, la piedra no repara en ello.

Marla se levanta de la mesa de la cocina; lleva puesto un vestido azul sin mangas, de una tela brillante. Marla tira del extremo de la falda y se la levanta para mostrarme las diminutas puntadas del dobladillo. No lleva ropa interior y me guiña un ojo.

—Te quería enseñar mi vestido nuevo —dice Marla—. Es un vestido de dama de honor y está todo cosido a mano. ¿Te gusta? En el mercadillo benéfico de la Buena Voluntad lo vendían por un dólar. ¿Puedes creer que alguien haya estado dando puntadas minúsculas con el único fin de confeccionar un vestido tan horrible? —dice Marla.

La falda es más larga por un lado que por otro y la cintura caída órbita alrededor de las caderas de Marla.

Antes de irse a la tienda, Marla se levanta la falda con las puntas de los dedos y baila una especie de danza alrededor de mí y de la mesa de la cocina moviendo el trasero, que se menea. Lo que le gusta, dice Marla, son todas esas cosas que la gente desea con intensidad y luego tira una hora o un día después; como los árboles de Navidad, que son el centro de atención hasta que, pasadas las fiestas, se ven esos árboles de Navidad muertos, todavía decorados con espumillón, tirados a un lado de la autopista. Al contemplarlos, piensas en los animales arrollados en la carretera o en las víctimas de crímenes sexuales, que llevan la ropa interior del revés y están maniatadas con cinta aislante negra.

Corazón Delator

2011-12-22T15:15:00.000-05:00

03 Corazón Delator by agua1
03 Corazón Delator by agua1

Un señuelo
Hay algo oculto en cada sensación
Ella parece sospechar
Parece descubrir en mi debilidad

Los vestigios de una hoguera
Oh mi corazón se vuelve delator
Traicionándome por descuido
Fui víctima de todo alguna vez

Ella lo puede percibir
Ya nada puede impedir
En mi fragilidad
Es el curso de las cosas

Oh mi corazón se vuelve delator
Se abren mis esposas
Un suave latigo una premonición
Evocan llagas en las manos

Un dulce pálpito la clave íntima
Se van cayendo de mis labios
Un señuelo
Hay algo oculto en cada sensacion

Ella parece sospechar
Parece descubrir en mi
Que aquel amor
Es como un oceano de fuego

Oh mi corazón se vuelve delator
La fiebre volverá de nuevo
Un suave latigo una premonición
Evocan llagas en las manos

Un dulce palpito la clave íntima
Se van cayendo de mis labios
Como un mantra
De mis labios, de mis labios

Alguien voló sobre el nido del Cuco - II

2011-12-11T21:55:00.000-05:00

El negro gordo y el otro negro, que se llama Geever, nos hacen salir de la sala de estar y comienzan a apagar las luces con una llavecita que llevan colgada de una cadena y, a medida que se va oscureciendo la sala, más grandes y más brillantes se ven allí, en su casilla, los ojos de la enfermera que tiene una marca de nacimiento. Se ha apostado junto a la puerta de la casilla de cristal y comienza a distribuir pastillas para dormir a los hombres que van desfilando frente a ella, y tiene que hacer un esfuerzo para no hacerse un lío con las pócimas que esta noche le corresponden a cada uno. Ni siquiera mira dónde echa el agua. Lo que la tiene tan alterada es el gigante pelirrojo de la espantosa gorra y la horrible cicatriz, que comienza a aproximársele. Observa cómo McMurphy se aparta de la mesa de juego en la oscura sala de estar, se pasa una mano callosa por la roja mata de vello que le asoma por la abertura de la camisa de trabajo y, por su forma de retroceder cuando él llega a la puerta de la casilla, imagino que la Gran Enfermera le ha hecho alguna advertencia. («Oh, antes de dejarlo todo en sus manos durante la noche, quisiera decirle una cosa, señorita Pilbow; ese nuevo paciente que está ahí sentado, el de las patillas rojas y las cicatrices en la cara... tengo buenos motivos para creer que es un obseso sexual.»)

McMurphy advierte que la enfermera le mira asustada, con los ojos muy abiertos, y asoma la cabeza por la puerta donde ella está repartiendo pastillas y le lanza una amplia sonrisa que quiere ser amistosa. Ella se aturulla al verlo y deja caer el jarro de agua a sus pies. Da un grito y un saltito, y al sacudir la mano se le escapa la píldora que estaba a punto de entregarme y se le cae en el escote del uniforme, en el mismo lugar donde esa marca de nacimiento parece formar un río de vino que fluye hacia un valle.

—Permita que le eche una mano, señora.

Y esa terrible garra traspasa la puerta de la casilla, llena de cicatrices y tatuajes y de un vivo color rojo.

— ¡Apártese! ¡Tengo dos ayudantes aquí en la galería!

Busca a los negros con la mirada, pero han salido a atar a los Crónicos a sus camas y están demasiado lejos para poder acudir en su ayuda en caso de emergencia. McMurphy sonríe y le muestra la palma de la mano para que vea que no tiene ninguna navaja. Ella sólo advierte el reflejo de la luz sobre esa palma callosa, lisa y brillante.

—Señorita, sólo quiero...

— ¡Apártese! Los pacientes no pueden entrar en... Oh, apártese, ¡soy católica! —y al decirlo tira de la cadenita de oro que lleva colgada al cuello y entre sus pechos aparece una cruz, ¡que catapulta la pastilla perdida! McMurphy da un manotazo justo frente a sus ojos. Ella grita y se mete la cruz en la boca y aprieta los ojos como si estuvieran a punto de violarla, y así se queda, blanca como el papel, a excepción de la mancha que parece aún más intensa, como si hubiera absorbido la sangre del resto del cuerpo. Cuando por fin vuelve a abrir los ojos su mirada topa con aquella mano callosa que le ofrece la cápsula roja.

Alguien voló sobre el nido del cuco - Ken Kesey

2011-12-09T00:36:00.003-05:00

El nuevo se detuvo a mirar a su alrededor un minuto, para captar el ambiente de la sala de estar.

A un lado de la sala están los pacientes más jóvenes, llamados Agudos porque los médicos suponen que aún están lo suficientemente enfermos como para poder hacer algo con ellos; practican pulsos y juegos de manos en los que se trata de sumar y restar y contar tantas cartas y se adivina la carta escogida. Billy Bibbit intenta aprender a liar cigarrillos perfectos y Martini va dando vueltas y descubre cosas debajo de las sillas y de las mesas. Los Agudos se mueven mucho. Se cuentan chistes y hacen muecas tapándose la boca (nadie se atreve a actuar espontáneamente y soltar una carcajada, de inmediato aparecería todo el personal con libritos de notas y un montón de preguntas) y escriben cartas con lápices amarillos, gastados y mordidos.

Se espían unos a otros. A veces uno dice algo personal que no tenía intención de revelar y alguno de sus compañeros de mesa bosteza y se levanta y se desliza hasta el gran cuaderno de bitácora junto a la Casilla de las Enfermeras y escribe lo que acaba de oír; la Gran Enfermera dice que ese cuaderno es de interés terapéutico para toda la galería, pero yo sé que lo único que ella desea es obtener información suficiente para mandar a alguno de los chicos al Edificio Principal, para que lo recompongan, lo examinen de arriba abajo y resuelvan la cuestión.

A los tipos que anotan algún dato en el cuaderno de bitácora se les señala en la lista con una estrella y pueden acostarse tarde al día siguiente.

Al otro lado de la sala, frente a los Agudos, se encuentran los desechos del Establecimiento, los Crónicos. Éstos no están en el hospital para que los recompongan, sino simplemente para evitar que corran por las calles y desprestigien el producto. Los Crónicos no saldrán nunca de aquí, así lo admite el personal. Los Crónicos se subdividen en Ambulantes que, como yo, aún pueden andar solos si se les alimenta, en Rodantes y en Vegetales. En realidad, los Crónicos —o la mayoría de nosotros— son máquinas con fallos sin reparación posible, fallos de origen, o fallos que han ido formándose a lo largo de tantos años de darse con la cabeza contra obstáculos impenetrables hasta que cuando el hospital da con el tipo en cuestión éste sólo es un montón de chatarra abandonada en un erial.

Para algunos de nosotros, los Crónicos fueron víctimas, años atrás, de un par de errores del personal, algunos entraron como Agudos y fueron transformados. Ellis es un Crónico que entró siendo Agudo y quedó muy malparado cuando lo sobrecargaron, en esa cochina sala de destruir cerebros que los negros llaman el «Cuarto de Chocs». Ahora lo tienen clavado en la pared tal como le retiraron de la mesa la última vez, en la misma posición, con los brazos extendidos, las palmas entreabiertas, la misma expresión horrorizada en su rostro. Lo tienen así, clavado en la pared, como un animal disecado. Le quitan los clavos a la hora de comer o para acostarlo o cuando quieren que se aparte para que yo pueda fregar el charco que hay a sus pies. Antes estuvo tanto tiempo en el mismo lugar que los orines corroyeron el suelo y las vigas bajo sus pies y constantemente se estaba cayendo a la galería de abajo, cosa que, a la hora de pasar lista, les creaba todo tipo de problemas.

Snuff - Chuck Palahniuk

2011-12-05T16:16:00.006-05:00

SHEILA

El sudor se acumula.

El sudor se acumula formando ampollas pálidas dentro de mi doble capa de guantes de látex. Una vieja medida de pre¬caución inspirada en el porno gay: llevas un condón azul dentro de un condón rosa normal, y de esa manera, si la polla se te vuelve azul en pleno sexo anal, sabes que se ha roto la goma de fuera. Un mecanismo de seguridad. Créetelo. Con los guantes de color rosa puestos encima de los guantes azules, noto los dedos calientes, latiendo con cada latido de mi corazón. El sudor se acumula en forma de burbujas que deambulan justo por debajo de mi piel de látex y se unen a otras ampollas de sudor, fusionándose entre ellas. Creciendo. Las ampollas de sudor crecen y forman gruesas almohadillas por la palma de mi mano. Los chorritos de sudor me suben por los nudillos, den¬tro del látex, y me inflan las yemas de los dedos, dejándomelos abultados y blandos. Insensibles.

No siento nada. Únicamente mis pulsaciones y el sudor que me repta por la piel.

El látex, manchado de mejunje bronceador marrón. Teñido de naranja por el condimento de las patatas fritas o bien ro¬ciado de blanco por el azúcar en polvo o la cocaína. Manchado de rojo por las corridas sucias de salsa barbacoa o de sangre.

Cuando palpas las ampollas —por ejemplo, cuando cierro el puño para coger un bolígrafo, o cuando cojo un billete de un dólar con los dedos—, las demás ampollas retroceden dispa¬radas a la muñeca de los guantes y me estallan calientes y mo¬jadas en el antebrazo. El hilo de sudor ya está frío para cuando me gotea de los codos.

Un casca-pollas sostiene un billete de cincuenta dólares, agarrando de un extremo con cada mano para tensarlo de golpe. Sus manos tensan el billete un par de veces, haciendo un ruido que suena como «pop-pop». Se oye otro pop-pop. De tan cerca que está, el capullo goteante de la polla del casca-pollas me toca la cadera. Suave como un beso. Un ariete en miniatura.

Dos veces más de pop-pop y lo miro. Doy un paso atrás. Bajo la vista hacia el hilillo reluciente que permanece colgan¬do entre la pernera de mis vaqueros y la punta de su capullo.

El casca-pollas me pone el billete de cincuenta en el portapapeles, diciendo:

—Oye, chata. Solo me dan una hora para comer. —Y me dice—: Mi jefe ya me va a matar.

Yo me encojo de hombros. Me seco los codos mojados contra las manchas de sudor que ya tengo en la cintura de la camiseta.

El día de hoy se reduce a una cuestión de libre albedrío.

¿Hay que permitir a los individuos adultos llevar a cabo sus propias decisiones legales?

Estos casca-pollas. Estos dispara-leches. Solo hace falta mi¬rarlos para leerles la mente. Mira, por ejemplo, al chaval que lleva la brazada de rosas. Se ve a sí mismo como una especie de Príncipe Encantador. Aparece hoy para rescatar a Cassie Wright de su trágica vida llena de decisiones erróneas. Tiene la mitad de la edad de ella. Se cree que él le va a dar un beso y ella se va a despertar y va a llorar de agradecimiento.

Esos son los pringados a los que no hay que quitar ojo.

El protocolo del gang-bang, desde que Annabel Chong estableció las reglas, dice que todos los tipos tienen que espe¬rar en pelota picada. La señorita Chong, a lo que tenía miedo era a que se presentara algún loco con un cuchillo o una pistola. A que algún fanático religioso, oyendo órdenes directas de Dios, respondiera a la convocatoria de casting y la asesinara. Créetelo. De manera que los seiscientos casca-pollas tienen que andar por aquí prácticamente enseñando el culo.

El día de hoy se reduce a una cuestión de libre comercio.

¿Hay que restringir la capacidad que tiene una persona de obtener beneficios y ejercer su poder personal?

¿Hay que restringir su conducta a fin de prevenir que se puedan hacer daño? ¿Y qué pasa con los conductores de co¬ches de carreras? ¿Y los participantes en rodeos?

Estos frota-capullos. No se han molestado en leer ninguna teoría feminista más allá de esa porquería anticuada de An¬drea Dworkin. Nada que tenga una visión positiva del sexo. Nada por el estilo de Naomi Wolf. Me corro, luego existo... No, da igual que una mujer sea una concubina o una damisela a redimir, nunca es nada más que un objeto pasivo para satisfa¬cer las necesidades de un hombre.

Estos machaca-pichas. Uno me hace una señal con la mano, apuntando al techo con los dedos índice y medio y luego ba¬jándolos hacia sí, como si estuviera llamando a un camarero en un restaurante. Le aguanto la mirada. Voy hacia él. El muy pringado levanta la otra mano y abre los dedos para enseñarme un billete doblado de cincuenta dólares que tiene en la palma. El dinero, reblandecido y transparente por culpa de la mantequilla de las palomitas. Mojado del agua embotellada. Con un extremo manchado de pintalabios rojo grasiento. El muy pringado me pone el billete en el portapapeles y dice:

—Mira tu lista, cariño, y creo que verás que soy el siguiente...

Dinero para sobornarme.

Lo que se dice oficialmente es que tenemos un generador de números aleatorio. El número que sale es el del que tiene que subir al set.

Me saco el rotulador fluorescente del bolsillo de atrás del pantalón. Trazo una línea en el billete para ver si es falso. Le¬vanto el billete para verlo al trasluz de un monitor y compro¬bar si está atravesado por la tira magnética de metal. En la película, el culo de la señorita Wright se retuerce detrás del dinero.

Meto el billete debajo de la página superior llena de nombres y apunto el número del pringado. Es el casca-nabos nú¬mero 573. Debajo de esa misma página superior ya se nota una gruesa capa de billetes de veinte y de cincuenta, alisados. Un par de cien. Un grueso colchón de billetes.

En mi opinión, el mejor talento de la señorita Chong fue la organización de grupos grandes de gente. Fue idea de ella llevar a los hombres al decorado en grupos de cinco. Y de esos cinco, el primero que conseguía una erección era el primero que se la follaba. Cada grupo pasaba diez minutos en el deco¬rado, y podía eyacular todo aquel que fuera capaz. Aunque a algunos tíos nunca se les pusiera dura, y nunca llegaran a to¬carla, los cinco contaban para el total de doscientos cincuenta y un hombres.

El verdadero toque de genialidad fue convertirlo en una competición. La carrera erectoral. Además, hay estudios cien¬tíficos que demuestran que cuando se coloca a varios hom¬bres juntos entre ellos antes de un acto sexual, se eleva su re¬cuento de espermas. Se trata de estudios procedentes de las granjas lecheras, donde a los toros se los reúne en grupos de¬lante de una vaca fértil. La cosecha resultante proporciona vo¬lúmenes mayores de semen viable. Convulsiones más fuertes del suelo pélvico, que maximizan la altura y la distancia del fluido seminal expulsado.

La base científica de una buena corrida.

Incremento de afinidad y de tensión superficial. Mayor viscosidad. La base física de una buena corrida en la cara.

Un imperativo biológico, pero mejorado. Basar las películas porno en los modernos procedimientos de las granjas le¬cheras. Secretos comerciales que pueden destruir el romanticismo de cualquier buen gang-bang.

Créetelo.

Si quieres dragar el fondo de la sociedad para sacar a todos los pringados, todos esos pervertidos con problemas de relaciones íntimas, hombres completamente incapaces de mos¬trarse como son y llenos de terror al rechazo, si quieres obtener una buena muestra de esas alimañas abisales, solo tienes que publicar un par de anuncios en el periódico buscando actores masculinos para una película de gang-bang.

De acuerdo con la antropóloga británica Catherine Blackledge, el feto humano empieza a masturbarse en el útero a fal¬ta de un mes para nacer. Esa agitación de las treinta y dos se¬manas, ese estremecimiento dentro del útero, no es que el bebé esté dando patadas. El pequeño cabroncete empieza a cascár-sela en el tercer trimestre y ya nunca jamás lo deja.

Este equipo de casca-pollas, estos limpia-bombillas, son ellos quienes mataron al Sony Betamax. Quienes decidieron a fa¬vor del VHS por encima de la tecnología Beta. Quienes in¬trodujeron en los hogares aquella primera generación tan cara de internet. Quienes hicieron posible todo eso de la Web. Fue el dinero de aquellos solitarios el que pagó los servidores. Sus adquisiciones de porno en la red generaron la tecnología de compra, todos los cortafuegos de seguridad que hacen posi¬ble eBay y Amazon.

Estos casca-pollas solitarios, votando con las pichas, son ellos quienes han decidido, entre el HD y el Blu-Ray, cuál va a ser la tecnología de alta definición dominante en el mundo.

«Electores adelantados», los llama la industria de la electró¬nica de consumo. Con su soledad patológica. Con su incapa¬cidad de formar lazos emocionales.

Créetelo.

Estos casca-pollas, estos pela-plátanos, son ellos quienes nos lideran a los demás. Lo que se la pone dura a ellos es lo que van a querer vuestros millones de hijos el año que viene para Na¬vidad.

Al otro lado de la sala, otro pringado me llama la atención, con el brazo en alto, removiendo el aire con un billete de cin¬cuenta doblado y pellizcado entre dos dedos.

Si quieres hablar de feminismo de tercera ola, puedes citar a Ariel Levy y su idea de que las mujeres han internalizado la opresión masculina. Ir a Fort Lauderdale por las vacaciones de Semana Santa, emborracharse y enseñar las tetas en público no es un acto que le dé poder personal a una. Eres tú, tan di-señada y programada por el constructo de la sociedad patriarcal que ya no sabes qué beneficia a tus intereses.

Una damisela tan mema que ni siquiera sabe que está en apuros.

Puedes citar a Annabel Chong —nombre verdadero: Grace Quek—, que estableció ese primer récord mundial de follarse a doscientos cincuenta y un pringados porque, por una sola vez, quería que una mujer fuera «el semental». Porque le en¬cantaba el sexo y estaba harta de teoría feminista que repre¬sentaba a las actrices porno como idiotas o bien como vícti¬mas. A principios de los años setenta, Linda Lovelace estaba ofreciendo exactamente las mismas razones filosóficas para justificar su trabajo en Garganta profunda.

El día de hoy no se reduce para nada a una cuestión de cre¬cimiento personal.

¿Acaso respetas el derecho que tienen los demás a buscar desafíos y descubrir su potencial verdadero? ¿En qué se dife¬rencia un gang-bang de arriesgar tu vida para subir al monte Everest? ¿Y acaso aceptas el sexo como forma de terapia emo¬cional viable?

Solo más tarde se supo que Linda Lovelace había sido se¬cuestrada y maltratada. O que, antes de convertirse en estrella del porno, a Grace Quek la habían violado en Londres cuatro hombres y un niño de doce años.

A los electores adelantados les encanta Annabel Chong. Las personas traumatizadas aman a otras personas traumati¬zadas.

Créetelo.

Mientras cuento el colchón de dinero que hay bajo mi lis¬ta de nombres, las yemas de látex de los dedos se me vuelven negros de tocar los billetes. Otro pringado se me acerca, casi lo bastante para que su polla me toque. Y me pregunta por las camisetas: ¿Dónde están las camisetas? Acompasa sus andares con los míos para seguirme por la sala de suelo de cemento, paso a paso, a mi lado.

Yo le digo:

—Treinta dólares en metálico.

Tendrá ocasión de comprar una camiseta cuando salga del edificio. Las gorras de recuerdo son veinte pavos más. Para re¬servar una copia autografiada de la película, ya estamos ha¬blando de ciento cincuenta dólares.

La señorita Wright ya ha firmado las carátulas y los folle¬tos que van dentro de las cajas. Por si acaso Dios manda al frota-capullos número 573 con la orden divina de estrangu¬larla. O bien Dios le manda un derrame cerebral a la señori¬ta Wright. O manda un terremoto o un tsunami.

El día de hoy tampoco se reduce para nada a una cuestión de realidad.

¿Qué hace uno cuando toda su identidad queda destruida en un solo instante? ¿Cómo reacciona uno cuando toda la his¬toria de su vida resulta estar equivocada?

Bolsas de sudor dentro de mis guantes, todavía de color rosa, lo cual significa que ambas capas de látex siguen intac¬tas. Mis dedos arrugados como pasas, de tanto tiempo como llevan buceando. La piel encurtida y envejecida. Mis defensas siguen intactas. Indemnes pero insensibles, demasiado viejas al lado del resto de mi yo veinteañero.

Al otro lado de la sala, bajo el resplandor de una docena de películas porno, otros dos dedos me hacen una señal. Agitan unos nudillos peludos. Se doblan para hacerme ir hasta allí. Sosteniendo más dinero para sobornarme, doblado y escon¬dido dentro del puño.

La Asfixia - José B. Adolph

2011-11-20T19:14:00.000-05:00

Había una música especial rodeando cada uno de mis pensamientos. Eran notas que llegaban desde muy lejos, desde una mitológica parición en la cual azules violines lloraban sobre la desnudez de la materia girando sin objetivo por el espacio. Sobre las aguas jugaban gases grises bajo la luz ocre de un sol que empezaba a vomitar, en sucesivas explosiones, un denso calor del que nacerían aquellos fecundos trilobites. Uno de ellos sería nuestra madre. Y ya entonces el esquema incluía aquella ventana del segundo piso, tras la cual alguien observaba o dormía, alguien del cual nos desgajábamos millonariamente, rumbo a la aventura, a la filosofía, a la dictadura del proletariado. Estuvimos en aquellos trilobites, adheridos a las peñas saladas, concentrando proteínas, extendiendo débiles tentáculos, sobreviviendo sin levantar jamás mirada alguna a esos cielos rebeldes , pastosos, explosivos. Temblando en legendarios terremotos, ardiendo con mundos veloces e inmaduros, esperando.

Tomado de Asfixia, ubicado en los Cuentos del Relojero Abominable.

La Vida modo de empleo - George Perec

2011-10-29T17:55:00.001-05:00

La tercera foto muestra catorce muchachas alineadas. Jane es la cuarta contando por la izquierda (la señala una cruz sobre la cabeza, sin lo cual sería difícil reconocerla). Es la escena final de El conde de Gleichen de Yorick.

El conde de Gleichen cayó prisionero en un combate con los sarracenos y fue condenado a ser esclavo. Lo enviaron a trabajar a la huerta del serrallo, por lo que reparó en él la hija del sultán. Le pareció hombre de calidad, se enamoró de él y le prometió favorecer su huida, si se casaba con ella. Él le hizo responder que estaba casado, lo cual no despertó escrúpulos en la princesa, acostumbrada al rito de la pluralidad de esposas. Pronto llegaron a un acuerdo, se hicieron a la mar y tomaron puerto en Venecia. El conde fue a Roma a exponer a Gregorio IX todos los pormenores de su historia. Con la promesa que hizo de convertir a la sarracena, el papa le dio dispensa para quedarse con sus dos mujeres.

La primera de éstas experimentó un júbilo tan grande con el regreso de su marido, que, fueran cuales fueran las condiciones de su vuelta, consintió en todo y aun manifestó a su bienhechora una gratitud sin límites. Cuenta la historia que la sarracena no tuvo hijos y amó con amor de madre a los de su rival. ¡Qué pena que no diera a luz a una criatura parecida a ella!

En Gleichen se enseña la cama donde dormían juntos los tres insólitos personajes. Los enterraron en el mismo sepulcro, en el monasterio benedictino de San Petersburgo; y el conde, que sobrevivió a sus dos mujeres, ordenó que pusieran en el sepulcro, que sería más tarde el suyo, el siguiente epitafio que había compuesto él mismo:

«Aquí yacen dos mujeres rivales que se amaron como hermanas y me amaron por igual. Una abandonó a Mahoma para seguir a su esposo y la otra corrió a echarse en brazos de su enemiga, que se lo devolvía. Unidos por los lazos del amor y el matrimonio, sólo tuvimos un lecho nupcial en vida y nos cubre una misma losa después de muertos.» Junto a la tumba, como corresponde, se plantaron un roble y dos tilos.

El lenguaje de Perec es como el de Pynchon, muy visual, lleno de descripciones. La Vida modo de empleo, es casi una fotografía, donde los personajes han sido capturados en las más caprichosas posturas, una fotografía en la cual en cualquier objeto en que nuestra mirada se pose, puede desplegarse en descripciones, historias. Volvemos a la similitud con Pynchon y su literatura de alta entropía, que como el universo a simple vista, parece tender al caos, carecer de orden; pero si observamos detenidamente y nos adentramos en la novela observamos la sofisticada arquitectura que han formado los rizomas.

Tres Tristes Tigres - Guillermo Cabrera Infante

2011-10-02T22:44:00.003-05:00

Miré por el retrovisor de mi lado y lo vi alejarse por la acera izquierda, por donde ellas venían en la calle del espejo. Se acerca. Nueve ocho siete seis cinco cuatro tres dos uno ¡bang! Colisión de sexos. Coalición. When works collide. When words collide. Les habla. ¿Qué cóño lés dirá? Relato de Cuésimodo y Esmeralda. Emeralda pa sevvil-le. Cuésimodo quiere meterle mano -y todo lo demás- a Esmeralda. Nada qué hacer. Pero qué feo tú ere muchacho. Nací así. Perdón. Pero ere má feo que éte anfitrión de Ulise, ¿cómo se llama? Polifeo, sin dedorar lo presente. Cuésimodo que cavila y cavila y camina pensando cómo tumbar a Emeraldita. Piensa y piensa y piensa. Bombillo. ¡Ya está! Vende gárgolas, postales y otras boberías como souvenirs de la catedral de Notre Mome. Un precursor. Se hace rico, como casi todos los pioneros, cosa sabida. Deja su nidito de buitre en lo alto de los techos góticos y se va a Pigal. Contrata a la más linda y la lleva a comer a la Tour de Nesle, el mejor restaurant de su tiempo (Siglo XIII, siglo nefasto: todos los que nacieron en él están muertos) y se hace pintar una o dos miniaturas por artistas de la escuela de Fondantbleu, que es sabido que son de lo mejorcito. Se le ve titilando un pezón emputecido en todos los periódicos y tablillas que venden por la Rive Gauche al otro día.

Editados por Teofrasto Renaudot. Se empieza a hablar de Cuésimodo. Le Tout Paris le tutea. Le dicen Cuési. Algunos le llaman, americanizados, Mody. Son los que dicen The Bastill cuando pasan una noche en el precinto (también anglicismo) o un drink of hydrohoney y bailan country-dances, adelantados a su tiempo. Quel horreur le Franglais. La culpa es de estos Plantagenet con sus idas y vueltas. Les anglais a la lantern! We shall take care of thee lateh, Joan of Arc. Cuésimodo repite el viaje y la elección. Va hoy al Equus Insanus, taverne. Quel horreur le Franlatin. Quod scripsi scripsi, Rabelaisus. Vae vatis. Carmen et error. Los facsímiles se reproducen en todos los pergaminos. Esmeralda, que no sabe leer, como casi todo el mundo (por lo que los periódicos salen sobrando y de ahí que fracasen sin ruido y tengamos que esperar cinco siglos para tener prensa diaria en París), comienza a ver, como casi todo el mundo, las figuritas. Cuésimodo con Carmen y también con Error. Cuésimodo con una beldad y una huris. ¿Qué tendrá este Cuésimodo? comienza (por el mismo tiempo que comienza a ver las figuritas) a preguntarse. Siguen los viajes aux Champs, a la avenuie de la Grande Armée, a Saint Germain des Pretres y siguen las hablillas de las tablillas.

O las tablillas de las hablillas. Esmeralda está más que intrigada y decide ver de cerca a Cuésimodo. Horror. Más de cerca. Más horror. Más más de cerca. Esmeralda tiene esta costumbre de hablar con un hombre y, nerviosa que es, abotonarle y desabotonarle la camisa. Cuésimodo es un gigante, de la vida real y de la poesía. Esmeralda está más cerca. Empieza a jugar con los botones. Pero Cuésimodo no está más interesado en la mulatica que se hace pasar por gitana. ¿Para qué? Ahí están todas esas otras muchachas, mucho mejor vestidas además, et quel metier! Medievalmente, se abotona de nuevo la bragueta. ¿Qué coño les dirá? Imposible que lo reconozcan en esa oscuridad. Claro, la voz. «Vida mía, tú sabes que te amo con todas las fuerzas de mi corazón.» Mierda de voz radiante. Un corazón en hercúleo. Hablan. Hablan y caminan. Qué técnica. Experiencia. Vienen hablando. Suenan las trompetas, suenan los clarines. Ya viene el cortejo de los querubines. Ahí están. Abro la puerta y me bajo.

Menos mal que hay poca luz. Me siento un poco Quasimodo. Enchufaré mi voz erógena. Puro mimetismo. Soy el camaleón del amor. Cama-León.

El Reloj - Baudelaire

2011-08-15T09:03:00.000-05:00

CVII

L’HORLOGE

Horloge ! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit: « Souviens-toi !
Les vibrantes Douleurs dans ton cœur plein d’effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible ;

Le Plaisir vaporeux fuira vers l’horizon
Ainsi qu’une sylphide au fond de la coulisse ;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
À chaque homme accordé pour toute sa saison.

Trois mille six cents fois par heure, la Seconde
Chuchote : Souviens-toi ! — Rapide, avec sa voix
D’insecte, Maintenant dit : Je suis Autrefois,
Et j’ai pompé ta vie avec ma trompe immonde !

Remember ! Souviens-toi ! prodigue ! Esto memor !
(Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu’il ne faut pas lâcher sans en extraire l’or !

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup ! c’est la loi.
Le jour décroît ; la nuit augmente ; souviens-toi !
Le gouffre a toujours soif ; la clepsydre se vide.

Tantôt sonnera l’heure où le divin Hasard,
Où l’auguste Vertu, ton épouse encor vierge,
Où le Repentir même (oh ! la dernière auberge !),
Où tout te dira : Meurs, vieux lâche ! il est trop tard ! »

EL RELOJ

¡Reloj! ¡Divinidad siniestra, horrible, impasible,
Cuyo dedo nos amenaza y nos dice: ¡Recuerda!
Los vibrantes Dolores en tu corazón lleno de terror
Se plantarán pronto como en un blanco;

El Placer vaporoso huirá hacia el horizonte
Tal como una sílfide hacia el fondo del pasillo;
Cada instante te devora un trozo de la delicia
Acordada a cada hombre para toda su estancia.

Tres mil seiscientas veces por hora, el Segundero
Murmura: ¡Recuerda! —Rápido, con su voz
De insecto, Ahora dice: ¡Yo soy Antaño,
Y yo he bombeado tu vida con mi trompa inmunda!

¡Remember! ¡Recuerda! pródigo Esto memorl
(Mi garganta de metal habla todas las lenguas.)
¡Los minutos, muerte juguetona, son gangas
Que no hay que dejar sin extraer el oro!

¡Recuerda! que el Tiempo es un jugador ávido
Que gana sin trampear, ¡en todo golpe! es la ley.
El día declina; la noche aumenta: ¡recuerda!
El abismo tiene siempre sed; la clepsidra se vacía.

Luego sonará la hora en que el Divino Azar,
Donde la augusta Virtud, tu esposa todavía virgen,
Donde el Arrepentimiento mismo (¡oh, el postrer refugio!)
Donde todo te dirá: ¡Muere, viejo flojo! ¡es muy tarde!"

El Aparecido- Baudelaire

2011-08-14T11:23:00.001-05:00

LE REVENANT

Comme les anges à l’œil fauve,
Je reviendrai dans ton alcôve
Et vers toi glisserai sans bruit
Avec les ombres de la nuit ;

Et je te donnerai, ma brune,
Des baisers froids comme la lune
Et des caresses de serpent
Autour d’une fosse rampant.

Quand viendra le matin livide,
Tu trouveras ma place vide,
Où jusqu’au soir il fera froid.

Comme d’autres par la tendresse,
Sur ta vie et sur ta jeunesse,
Moi, je veux régner par l’effroi !

EL APARECIDO

Como los ángeles de fiera mirada,
volveré a tu alcoba
y me deslizaré hasta ti sin ruido
con las sombras de la noche;

Y te daré. morena mía,
besos fríos, como la luna,
y caricias de serpiente
arrastrándose en torno a una fosa

Cuando llegue la lívida mañana
encontrarás mi lugar vacío
y hasta el anochecer seguirá frío

Como otros por la ternura,
en tu vida y en tu juventud,
¡yo quiero reinar por el terror!

Sueños

2011-08-05T09:50:00.002-05:00

- Tuve dos sueños- me dice-, dos sueños que sucedían aquí en casa.

La casa no es una casa propiamente dicha, es un piso pequeño con grandes ventanas que van de un extremo a otro del frontis. El departamento se sitúa al fondo de una casa, frente a una gran azotea que da a la calle. Es una zona tranquila de la ciudad. Hace dos meses que vivimos aquí.

- No recordaba nada de ellos, hasta hoy en clase. En el primero, el que tuve hace dos noches, soñé que estábamos tendidos en la cama, tal como estamos ahora, conversando con las luces apagadas y el resplandor de los postes de la calle filtrándose a través del vidrio catedral de las ventanas. De pronto llamaron a la puerta del departamento. ¿Qué pasaría si una noche, justo a la media noche, llamaran a la puerta?.

Le digo que eso no podría suceder, pues tendrían que abrir la puerta principal que da a la calle. Y somos los únicos que usamos esa puerta.

- ¿Y si alguien se trepara a la azotea?. ¿Y si golpean las ventanas?, ¿y si rompen los vidrios?. Bueno el hecho es que, tenemos mucho miedo. Pero vamos a la sala y vemos la silueta de una sombra proyectada sobre los vidrios translúcidos de la puerta. Preguntamos quien es, pero no obtenemos respuesta. Solo se limita a llamar a la puerta con golpes monótonos y regulares. Luego desperté.

La siento estremecerse entre las sábanas por un instante para luego continuar.

- El segundo sueño, lo tuve anoche. Inicia igual que el primero, tu y yo estamos conversando en la cama con la luz apagada. Cuando creemos oímos que alguién introduce una llave en la cerradura de la puerta e intenta abrirla. Nos quedamos en silencio y comprobamos que en realidad alguién intenta abrir la puerta. Después de unos instantes oimos la puerta abrirse y pasos de mujer que cruzan la sala. La puerta de la habitación está abierta y vemos aparecer a una mujer pálida de aproximadamente cincuenta años con expresión arrogante, que observa el cuarto como si buscase algo sin hacer caso de nuestra presencia.

Que Viva la Música - Andrés Caicedo

2011-08-04T23:35:00.001-05:00

Pero era que yo respiraba su mismo aire y podía habitar esa piel, sonido de rastrille y furia de posible o próxima comunión. Nos observamos al milímetro: los punticos rojos en sus ojos tan verdes, las agüitas de mis labios, las fibras de madroño de mi pelo, y nuestros poros dilatados como piscinas secas y chupando uuuuuuuh, en la demencia urgente de convertir todo cuanto nos rodeaba en motivo de lascivia, y nosotros, ¡ah de los botes!, naufragando en cada poro, chupado perdidas en el Maelstrom de las venas, ebrias en el aroma de los vellos y ninguna palabra, toda la comprensión del mundo en ese acto, todo es mío, cada pliegue de sus carnes y cada crespito remolón, los pómulos sonrojados de la delicia presintiendo, tal vez, que ante una nueva descarga de fósforo a toda en el cerebro, tocaría apartar de ti la vista y pensar en otra cosa, huir de ti la mente, porque no voy a resistir, y las uñas enganchadas a cada arruguita y la puntica de la lengua inspeccionando lugares que ni ella ni yo conocíamos ambas tan rosaditas y complicadas por dentro, pero yo mucho más fuerte que ella: la rendí contra ese suelo, la froté y la abrí y la penetré y la maldije: "ya nunca vivirás tranquila, pues no te abandonará el recuerdo de esta golondrina traviesa, este caracol de siete priapos, este amargo plumón de coclí que yo te tengo adentro". ¡Oh Camilo José Cela,que te quitaste las herraduras a los 50 años!

***

Tú, haz aún más intensos los años de niñez recargándolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupción a tu frescura de niño. Atraviesa verticalmente todas las posibilidades de precocidad. Ya pagarás el precio: a los 19 años no tendrás sino cansancio en la mirada agotada de capacidad de emoción y disminuida la fuerza de trabajo. Entonces bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano. Adelántate a la muerte, precísale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos. Sólo tú comprendes que enredaste los años para malgastar y los años de la reflexión en una sola torcida actividad intensa. Viviste al mismo tiempo el
avance y la reversa.

***

Tú, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar. Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé. Que no accedas a los tejemanejes de la celebridad. Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mí qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas, recoge tu amor en el daño, el exceso y la tembladera. Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro.
No te sientas llenecita nunca. Aprende a no perder la vista, a no sucumbir ante la miopía del que vive en la ciudad. Ármate de los sueños para no perder la vista.
Olvídate de que podrás alcanzar alguna vez lo que llaman "normalidad sexual", ni esperes que el amor te traiga paz. El sexo es el acto de las tinieblas y el enamoramiento la reunión de los tormentos. Nunca esperes que lograrás comprensión con el sexo opuesto.
No hay nada más disímil ni menos dado a la reconciliación. Tú, practica el miedo, el rapto, la pugna, la violencia, la perversión y la vía anal, si crees que la satisfacción depende de la estrechez y la posición predominante. Si deseas sustraerte a todo comercio sexual, aún mejor.
Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato. Para la timidez, la autodestrucción.
Adonde mejor se practica el ritmo de la soledad es en los cines. Aprende a sabotear los cines.
No accedas al arrepentimiento ni a la envidia ni al arribismo social. Es preferible bajar, desclasarse; alcanzar al término de una carrera que no conoció el esplendor, la anónima decadencia.
Para endurecer la unidad sellada, ensaya dándote contra las tapias.
No hay momento más intenso ni angustioso que el despertar del hombre que madruga. Complica y prolonga este momento, consúmete en él. Agonizarás lentamente y de berrido en berrido enfrentarás los nuevos días.
Es prudente oír música antes del desayuno.
Tú, disimula el olvido. Aprende a contemplar inconmovible toda génesis. Si te tienta la maldad, sucumbe: teminaréis por rodar juntas del mismo brazo.
Come de todo lo que sea malo para el hígado: mango biche y hongos y pura sal, y acostúmbrate a amanecer con los gusanos. Créete ceiba, que también cría parásitos.
Tú, no te preocupes. Muérete antes que tus padres para librarlos de la espantosa visión de tu vejez. Y encuéntrame allí donde todo es gris y no se sufre.
Somos muchas. Incomunica el dato. Apuesto a que nadie oye cómo cada chirriar de tacones, cada botellazo en la cara, cada súplica de borracho que resbala, cada bembé formado, como todo, todo me llama, cómo todo es mío y la descarga me llama. De no haber conocido nunca este son montuno, habría sido escuálida alma perdida, sin cabuyas por la selva. Pero ya me llaman, me ladran. Ya se dice que vienen de otras ciudades a conocerme y a gastar canecas. Sacan fotos mías en la prensa amarilla, y yo me río imaginando la cara de escándalo que harán los cerdos, si no fuera porque ahora ya me faltan fuerzas, lograría unión para salir y gritar consignas y quebrar ventanas, pero para qué ilusiones si quedan lejos esos barrios: ya no son nunca más mi rumbo. Supongo que los marxistas ven las fotografías y pensarán: "Observen ustedes lo bajo que puede llegar la burguesía".
Qué bajo pero qué rico, no me importa servir de chivo expiatorio, yo estoy más allá de todo juicio y salgo divina, fabulosa en cada foto. Fuerzas tengo. Yo me he puesto un nombre:

SIEMPREVIVA

El Corazón de las Tinieblas - Joseph Conrad

2011-07-18T16:23:00.002-05:00

Unas figuras negras gemían, inclinadas, tendidas o sentadas bajo los árboles, apoyadas sobre los troncos, pegadas a las tierra, parcialmente visibles, parcialmente ocultas por la luz mortecina, en todas las actitudes del dolor, abandono desesperación que es posible imaginar. Explotó otro barreno en la roca, y a continuación sentí un ligero temblor de tierra bajo los pies. El trabajo continuaba. ¡El trabajo! Y aquel era el lugar adonde algunos de los colaboradores se habían retirado para morir.

Morían lentamente… eso estaba claro. No eran enemigos, no eran criminales, no eran nada terrenal, solo sombras negras de enfermedad y agotamiento, que yacían confusamente en la tiniebla verdosa.

Bajo el Volcán - Malcom Lowry

2011-07-09T09:56:00.003-05:00

“Naciste para andar en la luz. Si sacas la cabeza fuera del candor celeste forcejeas en un elemento extraño. Crees estar perdido, pero no es así, porque los espíritus de la luz te ayudarán y levantarán a pesar a ti mismo, aún a pesar de toda la oposición que eles presentes. ¿Te parezco loca? A veces creo estarlo. Posesiónate de la inmensa fuerza dentro de tu alma, devuélveme a la cordura que me abandonó cuando me olvidaste, cuando me mandaste lejos, cuando dirigiste tus pasos hacia un camino diferente, sendero desconocido que has recorrido solo…”

Bajo el volcán es la historia de Geoffrey Finney ex-cónsul británico e Yvonne, su ex esposa, quien regresa un año después de su divorcio. Transcurre el Día de los Difuntos de 1938, en la ciudad mexicana de Quánahuac, nombre azteca de la actual Cuernavaca, teniendo como contexto siempre presente el apoyo mexicano al pensamiento Nazi y la batalla del Ebro en España y en el horizonte la imagen de los volcanes Popocátepl y el Iztaccíhuatl.

La novela posee clara influencia de varias fuentes, entre ellas La Divina Comedia, Fausto, y Ulises. De manera similar al Ulises, la historia transcurre en un lapso de tiempo muy corto. En este caso doce horas y está dividida en doce capítulos, que se irán volviendo más densos y caóticos conforme se acerca la noche, que se irán sumiendo en un tiempo que ya no fluye, un tiempo ahogado en Mezcal. Lowry ha sabido plasmar magistralmente su experiencia con el alcohol, no mediante descripciones precisas, si no haciéndonos sentir en carne propia el Delirum Tremens, las alucinaciones, lagunas, el pánico y la total desesperanza. De la mano de Lowry, cual beodo Virgilio, descenderemos al corazón de una pesadilla, un universo carente de causalidad, plagado de demonios familiares, que se presentan en forma de perros, caballos, o un girasol que te contempla, como Dios, inquisitivo y silencioso. Como Donoso, nos demuestra que, contrariamente a la creencia popular, el infierno es un lugar sin límites.

“Si el sueño del sombrío mago en su cueva habitada por visiones, en el momento mismo en que tiembla su mano en última decadencia, fuera el fin verdadero de este puerco mundo”

Aura - Carlos Fuentes

2011-06-16T12:05:00.002-05:00

Te observas en el gran espejo ovalado del guardarropa, también de nogal, colocado en la sala de baño. Mueves tus cejas pobladas, tu boca larga y gruesa que llena de vaho el espejo; cierras tus ojos negros y, al abrirlos, el vaho habrá desaparecido. Dejas de contener la respiración y te pasas una mano por el pelo oscuro y lacio; tocas con ella tu perfil recto, tus mejillas delgadas. Cuando el vaho opaque otra vez el rostro, estarás repitiendo ese nombre, Aura.

Aura es una novela que se desarrolla en penumbras. Como entre penumbras oí por primera vez su nombre. Aquella noche tocaba Maresantos y entre los temas que ya conocía, Gillermo Chavez anuncía una nueva canción llamada Aura, basada un libro de Carlos Fuentes del mismo nombre. Hoy de la canción no guardo ya ningún recuerdo pues solo la oí aquella vez, pero el argumento me interesó y se mantuvo presente en algún lugar de mi memoria.

No fue hasta hace un par de días, ya pasados varios años de aquella primera noche, en que pude sumergirme en la penumbra de aquella casa del centro de México, aspirar el aroma de exhuberante de la belladona, y atisbar entre las sombras el verde de los ojos de Aura.

"Le demon aussi etait un ange, avant..."

Maresantos-Lagrimas del Cielo

Meridiano de Sangre (II)- Cormac McCarthy

2011-05-15T23:35:00.000-05:00

(Extracto de un discurso del Juez Holden)

La ley moral es un invento del género humano para privar de sus derechos al poderoso en favor del débil. La ley de la historia la trastoca a cada paso. No hay criterio definitivo que pueda demostrar la bondad o maldad de un juicio ético. Que un hombre caiga muerto en un duelo no prueba que sus opiniones fueran erróneas. Su misma implicación en ese duelo da fe de una nueva y más amplia perspectiva. El que los protagonistas acepten renunciar a una disputa que consideran tan trivial como de hecho es y apelen directamente al tribunal del absoluto histórico indica a las claras cuán poco importan las opiniones y cuánto en cambio las divergencias que los enfrentan. Pues la disputa es en efecto trivial, pero no así las voluntades independientes que de ella se derivan. La vanidad del hombre podrá ser infinita pero su saber sigue siendo imperfecto y por más que valore sus juicios llegará un momento en que tendrá que someterlos al arbitrio de una instancia superior. Y ahí no caben argumentos especiosos. Ahí toda consideración de igualdad y de rectitud y de derecho moral queda invalidada y sin fundamento y ahí las opiniones de los litigantes no cuentan para nada. Todo fallo de vida o de muerte, toda decisión sobre lo que será y lo que no será, supera cualquier planteamiento de lo que es justo. En los arbitrios de tal magnitud están contenidos todos los demás, sean morales, espirituales o naturales.

Neil Craver

2011-05-15T03:53:00.004-05:00

Su web: Photon Organon

Meridiano de Sangre - Cormac McCarthy

2011-05-15T03:28:00.000-05:00

Se distinguían ya entre el polvo, pintados en el manto de los ponis, galones y manos y soles nacientes y pájaros y peces de todas clases como una obra vieja descubierta bajo el apresto de un lienzo y ahora se podía oír también sobre el retumbo de los cascos sin herrar el sonido de las quenas, esas flautas hechas con huesos humanos, y en la compañía algunos habían empezado a recular en sus monturas y otros a girar desorientados cuando del lado izquierdo de los ponis surgió una horda de lanceros y arqueros a caballo cuyos escudos adornados con añicos de espejos arrojaban a los ojos de sus enemigos un millar de pequeños soles enteros. Una legión de horribles, cientos de ellos, medio desnudos o ataviados con trajes áticos o bíblicos o de un vestuario de pesadilla, con pieles de animales y con sedas y trozos de uniforme que aún tenían rastros de la sangre de sus anteriores dueños, capas de dragones asesinados, casacas del cuerpo de caballería con galones y alamares, uno con sombrero de copa y uno con un paraguas y uno más con medias blancas y un velo de novia sucio de sangre y varios con tocados de plumas de grulla o cascos de cuero en verde que lucían cornamentas de toro o de búfalo y uno con una levita puesta del revés y aparte de eso desnudo y uno con armadura de conquistador español, muy mellados el peto y las hombreras por antiguos golpes de maza o sable hechos en otro país por hombres cuyos huesos eran ya puro polvo, y muchos con sus trenzas empalmadas con pelo de otras bestias y arrastrando por el suelo y las orejas y colas de sus caballos adornadas con pedazos de tela de vistosos colores y uno que montaba un caballo con la cabeza pintada totalmente de escarlata y todos los jinetes grotescos y chillones con la cara embadurnada como un grupo de payasos a caballo, cómicos y letales, aullando en una lengua bárbara y lanzándose sobre ellos como una horda venida de un infierno más terrible aún que la tierra de azufre de cristiana creencia, dando alaridos y envueltos en humo como esos seres vaporosos de las regiones incognoscibles donde el ojo se extravía y el labio vibra y babea.

Oh Dios, dijo el sargento.

Un susurro de flechas atravesó la compañía y varios hombres se tambalearon y cayeron de sus monturas. Los caballos se encabritaban y corcoveaban y las hordas mongoles corrieron paralelas a sus flancos y giraron y arremetieron en pleno sobre ellos lanzas en ristre.

La columna se había detenido y los primeros disparos empezaron a sonar. El humo gris de los rifles se confundía con el polvo que levantaban los lanceros al hacer brecha en sus filas. El chaval notó que su caballo se desinflaba bajo sus piernas con un suspiro neumático. Había disparado ya su rifle y estaba sentado en el suelo trajinando con la cartuchera. Cerca de él un hombre tenía una flecha clavada en el cuello y estaba ligeramente encorvado como si rezara. El chaval habría tratado de estirar la punta de hierro ensangrentada pero entonces vio que el hombre tenía otra flecha clavada hasta las plumas en el pecho y estaba muerto. Por todas partes había caballos caídos y hombres gateando y vio a uno que estaba sentado cargando su rifle mientras la sangre le chorreaba de las orejas y vio hombres con sus revólveres desensamblados tratando de encajar los barriletes cargados que llevaban de repuesto y vio hombres de rodillas bascular hacia el suelo para trabarse con su propia sombra y vio cómo a algunos los alanceaban y los agarraban del pelo y les cortaban la cabellera allí mismo y vio caballos de guerra pisoteando a los caídos y un pequeño poni cariblanco con un ojo empañado surgió de las tinieblas y le mordió como un perro y desapareció. De los heridos los había que parecían privados de entendimiento y los había que estaban pálidos bajo la máscara de polvo y otros se habían ensuciado encima o se habían desplomado sobre las lanzas de los salvajes. Que ahora atacaban en un frenético friso de caballos con sus ojos estrábicos y sus dientes limados y jinetes desnudos con manojos de flechas apretados entre las mandíbulas y escudos que destellaban en el polvo y volviendo por el flanco contrario de la maltratada tropa en medio de un concierto de quenas y deslizándose lateralmente de sus monturas con un talón colgado del sobrecuello y sus arcos cortos tensados bajo el pescuezo tenso de los ponis hasta haber rodeado a la compañía y dividido en dos sus filas e incorporándose de nuevo como figuras en un cuarto de los espejos, unos con rostros de pesadilla pintados en sus pechos, abatiéndose sobre los desmontados sajones y alanceándolos y aporreándolos y saltando de sus ponis cuchillo en mano y corriendo de un lado a otro con su peculiar trote estevado como criaturas impulsadas a adoptar formas impropias de locomoción y despojando a los muertos de su ropa y agarrándolos del pelo y pasando sus cuchillos por el cuero cabelludo de vivos y muertos por igual y enarbolando la pelambre sanguinolenta y dando tajos y más tajos a los cuerpos desnudos, arrancando extremidades, cabezas, destripando aquellos raros cuerpos blancos y sosteniendo en alto grandes puñados de vísceras, genitales, algunos de los salvajes tan absolutamente cubiertos de cuajarones que parecían haberse revolcado como perros y algunos que hacían presa de los moribundos y los sodomizaban entre gritos a sus compañeros. Y ahora los caballos de los muertos venían trotando de entre el humo y el polvo y empezaban a girar en círculo con estribos sueltos y crines al aire y ojos ensortijados por el miedo como los ojos de los ciegos y unos venían erizados de flechas y otros traspasados por una lanza y se tropezaban y vomitaban sangre mientras cruzaban el escenario de la matanza y se perdían otra vez de vista. El polvo restañaba los pelados cráneos húmedos de los escalpados, quienes con el reborde de pelo por debajo de la herida y tonsurados hasta el hueso yacían como monjes desnudos y mutilados sobre el polvo ahogado en sangre y por todas partes gemían y farfullaban los moribundos y gritaban los caballos heridos en tierra.

SABATO

2011-05-06T09:00:00.002-05:00

Oh, dioses de la noche, de la melancolía y del suicidio.

Oh, dioses de las ratas y las cavernas, de los murciélagos, de las cucarachas.

Oh, violentos e inescrutables dioses del sueño y de la muerte.

Oh, dioses de las tinieblas, del incesto y del crimen.

Se marchó un hombre cuerdo hasta la locura, un hombre cuya literatura cambió mi vida, un hombre pleno de esperanza más allá de toda desesperanza. De su mano hice mis primeros descensos al mundo de las sombras que habita el corazón de todo hombre. Pero como él, no pude salir indemne.

La Subasta del Lote 49- Thomas Pynchon

2011-04-29T01:29:00.000-05:00

En Golden Gate Park vio un corro de niños en pijama que le dijeron que aquel conciliábulo era un sueño. Pero que en el fondo el sueño no se diferenciaba de la vigilia porque al levantarse por la mañana se sentían cansados, como si hubieran estado en pie casi toda la noche. Cuando sus madres creían que estaban jugando en la calle, en realidad estaban agazapados en las alacenas de los vecinos, en tablados en la copa de los árboles, en agujeros abiertos secretamente en el interior de los setos, durmiendo, recuperando aquellas horas. Para ellos la noche estaba exenta de terrores, habían encendido en el interior del corro una hoguera imaginaria y nada necesitaban, salvo su invicto sentimiento comunitario. Conocían la trompa de correos, pero no el juego de la tiza que Edipa había visto en la acera. Una niña le explicó que sólo se hacía un dibujo y que era como saltar a la comba: y se entraba en el lazo, luego se pasaba al pabellón y luego a la sordina, mientras la compañera cantaba:

Tris tras, tris tras, ya en la calle estás,

torna el taxi, me las pagarás...

¿Has dicho Thurn y Taxis? Nunca lo habían oído decir de este modo. Siguieron calentándose las manos en la hoguera imaginaria. Edipa, para vengarse, dejó de creer en ellos.

***

Escarificado todas las noches en aquel surco de protección que el volumen del desperezo urbano volvía a roturar con virtuosismo al despuntar el día, ¿qué suelos fértiles habría removido, qué planetas concéntricos descubierto? ¿Qué voces entreoído, qué retazos de dioses esplendorosos sorprendido entre el manchado follaje del papel de la pared, qué cabos de vela encendido para que bailotearan sobre él en el aire, presagiando, el cigarrillo entre los labios, con que él o un amigo se quedarían dormidos algún día para sucumbir entre sales ardientes y secretas, guardadas durante años por la borra insaciable de un colchón que conservaría restos de sudor de todas y cada una de las pesadillas, de una vejiga incontinente y desbordada, de poluciones nocturnas derramadas con depravación y los ojos anegados en lágrimas, semejante al disco duro de un ordenador de los derrotados?

***

Se acordó de John Nefastis, de cuando hablaba a propósito de su Máquina y de las cantidades de información que se perdían. Lo mismo sucedería durante el entierro vikingo del marinero, cuando el colchón ardiera a su alrededor y con él, codificados y archivados, los años de inutilidad, la muerte prematura, la autodestrucción, el implacable derrumbamiento de toda esperanza, la impronta de todos cuantos habían dormido en él, hubiera sido su vida como hubiese sido; todo dejaría de existir para siempre cuando el colchón ardiera. Se quedó pasmada mirándolo. Como si acabara de descubrir aquel proceso irreversible. Le resultaba asombroso que todo aquello pudiera desaparecer, que pudieran desaparecer incluso las alucinaciones que pertenecían en exclusiva al marinero y de las que ya no quedaría el menor rastro en el mundo. Sabía, porque lo había tenido en brazos, que padecía ataques de DT. Por debajo de las iniciales palpitaba la metáfora, el delirium tremens, la trémula insurcación de la reja del arado mental.

La Ciudad - Constantino Cavafis

2011-04-20T10:41:00.003-05:00

LA CIUDAD

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".

Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

El Halcón Acéfalo - Truman Capote.

2011-04-13T14:48:00.002-05:00

Creo que es mejor que no te diga mi nombre –dijo ella-. Podría inventar uno con bastante facilidad: Dorothy Jordan, Delilah Johnson, ¿ves? Hay todo tipo de nombres que podría inventar, y si no fuera por él te lo diría enseguida.

Vincent puso la bandeja en el suelo. Se dio vuelta sobre su costado y, al enfrentarla, se le aceleró el pulso.

–¿Quién es él?

Aunque la expresión de ella era calmada, la ira le enturbiaba su voz cuando preguntó: – Si no lo conoces, dime entonces, ¿Por qué estoy aquí?

Silencio, y afuera la lluvia de repente parecía detenida. La sirena de un barco gemía en el río, Abrazándola apretada, él le peinó el cabello con sus dedos, y , con muchos deseos de ser creído, le dijo: -Por que te amo.

Ella cerró los ojos. - ¿Qué les pasó?

–¿A quiénes?

– A las que les has dicho lo mismo.

Comenzó de nuevo, la lluvia salpicaba alegremente por la ventana, cayendo en las calladas calles domingueras; escuchando, Vincent recordaba. Recordaba a su prima Lucille, pobre, bella, estúpida Lucille que se pasaba el día sentada bordando flores de seda en tiras de lino. Y Allen T. Baker; estaba el invierno que pasaron en La Habana, la casa donde habían vivido, con sus cuartos de roca color rosa, desmoronándose; pobre Allen, había pensado que iba a ser para siempre. También Gordon, Gordon el del pelo rubio motudo y la cabeza llena de antiguas baladas isabelinas. ¿Era verdad que se había pegado un tiro? Y Connie Silver, la sorda, la que deseaba ser actriz, ¿ En qué había parado?¿O Helen, Louise, Laura? – Hubo una – dijo, y para sus oídos le sonó verdadero- Sólo una, y está muerta.

Norwegian Wood - Murakami

2011-03-24T13:53:00.000-05:00

- Watanabe, ¿sabes lo que me gustaría hacer ahora?

- Ni me lo imagino.

- Quiero tenderme en una cama grande, muy mullida. Eso en primer lugar- Explicó Midori- Me encuentro a gusto, estoy borracha, a mi alrededor no hay ningún cagajón de mula, tú estás tendido a mi lado. Y entonces empiezas a desnudarme con dulzura. Como una madre desnudaría a su hijo. Suavemente.

- Y…- susurré.

- Yo al principio estoy adormilada, sintiéndome en la gloria, pero, de pronto, recobro el sentido y grito: « ¡No, Watanabe! Me gustas, pero salgo con un chico y no puedo hacerlo. Yo soy muy estricta en estas cosas. ¡Basta! ¡Por favor!». Pero tú no te detienes.

- Yo me detendría.

- Lo sé. Pero esto es una fantasía- dijo Midori- Y me enseñas tu cosita. Allí, enhiesta. Yo bajo enseguida la mirada, claro. Pero la veo de refilón y digo: « ¡No, por favor! ¡No puedes meterme una cosa tan grande y tan dura! ».

- No la tengo grande. La tengo normal.

- Eso no importa. Es una fantasía. De pronto, pones una cara triste. Y yo me compadezco de ti y te consuelo: « ¡Pobre! ¡Pobrecillo! ¡Venga!¡No pasa nada! ».

- ¿Y eso es lo que te gustaría hacer ahora?

- Sí

- ¡Vaya! - exclamé

Breviario de Podredumbre - E. M. Cioran

2011-03-17T13:41:00.001-05:00

Doble cara de la libertad

Aunque el problema de la libertad sea insoluble, podemos siempre discutir sobre él, ponernos del lado de la contingencia o de la necesidad... Nuestros temperamentos

nuestros prejuicios nos facilitan una opción que zanja y simplifica el problema sin resolverlo. Aunque ninguna construcción teórica logra volvérnosle sensible, hacernos experimentar su realidad frondosa y contradictoria, una intuición privilegiada nos instala en el corazón mismo de la libertad, a despecho de todos los argumentos inventados contra ella. Y tenemos miedo; tenemos miedo de la inmensidad de lo posible, no estando preparados para una revelación tan vasta y tan súbita, a ese bien peligroso al que aspiramos y ante el cual retrocedemos. ¿Qué vamos a hacer, habituados a las cadenas y a las leyes, frente a un infinito de iniciativas, a una orgía de resoluciones? La seducción de lo arbitrario nos espanta. Si podemos comenzar cualquier acto, si no hay límites para la inspiración y los caprichos, ¿cómo evitar nuestra pérdida en la embriaguez de tanto poder?

La conciencia, conmovida por esta revelación, se interroga y estremece. ¿Quién, en un mundo en el que puede disponer de todo, no ha sido presa del vértigo? El asesino hace un uso ilimitado de su libertad y no puede resistir a la idea de su poder. Está dentro de las posibilidades de cada uno de nosotros el arrebatar la vida a otro. Si todos los que hemos matado con el pensamiento desaparecieran de verdad, la tierra no tendría ya habitantes. Llevamos en nosotros un verdugo reticente, un criminal irrealizado. Y los que no tienen la audacia de confesarse sus tendencias homicidas, asesinan en sueños, pueblan de cadáveres sus pesadillas. Ante un tribunal absoluto, sólo los ángeles serían absueltos. Pues nunca hubo ser que no desease -al menos inconscientemente- la muerte de otro ser. Cada cual arrastra tras de sí un cementerio de amigos y enemigos; importa poco que ese cementerio sea relegado a los abismos del corazón o proyectado a la superficie de los deseos.

La libertad, concebida en sus implicaciones últimas, plantea la cuestión de nuestra vida o de la de los otros; comporta la doble posibilidad de salvarnos o de perdernos.

Pero no nos sentimos libres, no comprendemos nuestras oportunidades y nuestros peligros, más que en ciertos sobresaltos. Y es la intermitencia de esos sobresaltos, su rareza, lo que explica por qué este mundo no es más que un matadero mediocre y un paraíso ficticio. Disertar sobre la libertad no lleva a ninguna consecuencia, ni para bien ni para mal; pero sólo tenemos instantes para darnos cuenta de que todo depende de nosotros...

La libertad es un principio ético de esencia demoníaca.

Claus y Lucas - Agota Kristof

2011-03-01T14:31:00.004-05:00

Cara de Liebre

Pescamos con caña en el río. Cara de Liebre llega corriendo. No nos ve. Se echa en la hierba y se levanta la falda. No lleva bragas. Vemos sus nalgas desnudas y los pelos que tiene entre las piernas. Nosotros todavía no tenemos pelos entre las piernas. Cara de Liebre sí que tiene, pero muy pocos.

Cara de Liebre silba. Llega un perro. Es nuestro perro. Lo coge entre sus brazos, se revuelca con él en la hierba. El perro ladra, se suelta, se sacude y se va corriendo. Cara de Liebre lo llama con voz dulce, acariciándose el sexo con los dedos.

El perro vuelve, husmea varias veces el seco de Cara de Liebre y se pone a chuparlo.

Cara de Liebre separa las piernas, aprieta la cabeza del perro hacia su vientre con las dos manos. Respira muy fuerte y se retuerce.

El sexo del perro aparece entonces, es cada vez más largo, delgado y rojo. El perro levanta la cabeza e intenta montar a Cara de Liebre.

Cara de Liebre se vuelve, está de rodillas, le tiende el culo al perro. El perro pone sus patas delanteras en la espalda de Cara de Liebre, y sus patas posteriores tiemblan. Ca buscando, se acerca cada vez más, se mete entre las piernas de Cara de Liebre, se pega contra sus nalgas. Se mueve muy rápido de delante atrás. Cara de Liebre grita y, al cabo de un momento, cae de bruces.

El perro se aleja lentamente.

Cara de Liebre se queda echada un tiempo y después se levanta, nos ve y se sonroja. Grita:

- ¡Espías, marranos! ¿Qué habéis visto?

Nosotros le respondemos:

- Te hemos visto jugando con nuestro perro.

Pregunta entonces:

- ¿Sigo siendo amiga vuestra?
- Sí. Te dejamos jugar con nuestro perro todo lo que quieras.
- ¿Y no le diréis a nadie lo que habéis visto?
- No se lo diremos nunca a nadie. Puedes confiar en nosotros.

Ella se sienta en al hierba y llora.

- Sólo me quieren los animales.

Le preguntamos:

- ¿Es verdad que tu madre está loca?
- No. Sólo está sorda y ciega.
- ¿Qué le pasó?
- Nada. Nada especial. Un día se quedó ciega, y después se quedó sorda. Dice que a mí me pasará lo mismo ¿Habéis visto mis ojos? Por la mañana cuando me levanto tengo las pestañas pegadas, y los ojos llenos de pus.

Nosotros decimos:

- Eso es una enfermedad que seguramente puede curar la medicina.

Ella dice:

- Quizá. Pero, ¿cómo ir al médico sin dinero? De todos modos, ya no hay médicos. Están todos en el frente.

Y le preguntamos:

- ¿Y los oídos? ¿Te duelen los oídos?
- No, con los oídos no tengo ningún problema. Y creo que mi madre tampoco. Finge no oír nada, eso le conviene cuando yo le hago preguntas.

Hoy soy invisible

2011-02-10T15:45:00.002-05:00

Voz Propia - Invisible

Murió María Schneider

2011-02-04T09:12:00.002-05:00

Les dejo la nota del Pais.

Oliver Le Droit

2011-02-03T11:31:00.001-05:00

Dibujante francés de comics, que ha centrado su trabajo en obras de temática fantástica, medieval y oscura. Junto a Pat Mils creó Requiem le Chevalier Vampire, que fue publicado en inglés por la revista Heavy Metal. Colaboró en la realización del juego de computador Heroes of Might and Magic V.

Dejo algo de su obra tomada de la página theevilnest.com, página consagrada a Requiem y la obra de Le Droit. Disfrútenla.

LA POSIBILIDAD DE UNA ISLA – MICHAEL HOUELLEBECQ

2011-02-02T11:54:00.002-05:00

El placer sexual no solo era superior, en refinamiento y en violencia, a todos los demás placeres que la vida podía deparar; no sólo era el único placer que no va acompañado de ningún daño para el organismo, sino que, por el contrario, contribuye a mantener su máximo nivel de fuerza y de vitalidad; en realidad era el único placer, el único objetivo de la existencia humana, y todos los demás placeres –ya estuvieran asociados a la buena comida, al tabaco, al alcohol o a las drogas- no eran sino compensaciones irrisorias y desesperadas, minisuicidios que no tenían el valor de presentarse con su nombre, intentos de destruir más de prisa un cuerpo que ya no tenía a su alcance el placer único– La vida humana, por tanto, estaba organizada de forma terriblemente sencilla, y durante unos veinte años, a través de mis guiones y mis números, no había hecho más que dar vueltas alrededor de una realidad que habría podido expresar en unas cuantas frases. La juventud era el tiempo de la felicidad, su estación única; llevando una vida ociosa y exenta de preocupaciones, parcialmente ocupada por estudios poco absorbentes, los jóvenes podían dedicarse sin límites a la libre exultación de sus cuerpos. Podían jugar, bailar, amar, multiplicar los placeres. Podían salir de madrugada de una fiesta, en compañía de las parejas sexuales que hubieran buscado, para contemplar la tétrica fila de e empleados que acudían al trabajo. Eran la sal de la tierra, y todo les era dado, todo les estaba permitido, todo les resultaba posible. Más adelante, cuando fundaran una familia, cuando entraran en el mundo de los adultos, conocerían las preocupaciones, el trabajo duro, las responsabilidades, las dificultades de la existencia; tendrían que mantener hijos, como enemigos mortales, en su propia casa; tendrían que mimarlos, alimentarlos, desvelarse por sus enfermedades, garantizar los medios de su instrucción y sus placeres, y , a diferencia de lo que ocurre entre los animales, todo eso no duraría una sola estación , sino que seguiría siendo esclavos de su progenitura hasta el final; el tiempo de la alegría habría terminado para ellos de una vez por todas, tendrían que seguir penando hasta el final, en el dolor los problemas crecientes de salud, hasta que ya no sirvieran para nada y los arrojaran directamente al cubo de basura, como viejos molestos e inútiles. A cambio, sus hijos no les estarían en modo alguno agradecidos, al contrario, sus esfuerzos, por encarnizados que fueran, nunca se considerarían suficientes, y hasta el final y por el mero hecho de ser padres los tendían por culpables. De esa vida dolorosa, marcada por la vergüenza, quedaría despiadadamente desterrada toda felicidad. En cuanto quisieran acercarse al cuerpo de los jóvenes, serían perseguidos, rechazados, condenados al ridículo, al oprobio; y en nuestros días, cada vez con más frecuencia, a la cárcel. El cuerpo físico de los jóvenes, único bien deseable que el mundo ha sido capaz de producir, estaba reservado al uso exclusivo de los jóvenes, y el destino de los viejos consistía en trabajar y sufrir. Ése era el verdadero significado de la solidaridad entre generaciones: consistía en un puro y simple holocausto de cada generación en beneficio de la siguiente, un holocausto cruel, prolongado, y que no iba acompañado de ningún consuelo, ningún alivio, ninguna compensación material ni afectiva.

*La Posibilidad de una Isla. Michel Houellebeqc. Ed. Alfaguara 2006

Michel Houellebeqc

2011-01-18T17:43:00.000-05:00

Nunca renuncié, perdiendo la esperanza,

a gozar de lo mejor de la vida:
dos cuerpos jugando a ser felices,

abarcuzándose y renaciendo indefinidamente;
para ayuntarme en la dependencia,
para aprender a cimblar y a temblar,
para durar con el estar y con el ser,
para vacilar en la ocultación y el eclipse,
para apresar la raya del ocaso y del acaso,
para sorprender el enigma de la luz,
para captar la eternidad en un instante,
para distinguir mi riesgo de mortal,
para vaticinar mi existencia sin ayuda,
para prever mi desaparición sin amparo,
para evocar la piedad en el vacío,
para oír la compasión sin ecos,
para palpar en la noche las estrellas,
para presentir el fin de la materia,
para vivir de amor,
para que todo sea tan fácil,
donde todo tan difícil es.
En lo más hondo adiviné
que alcanzaría el amor
antes de mi último término.
La anunciación precede a la aparición
para, en el centro del tiempo,
por los siglos de los siglos,
descubrir la posibilidad de una isla.

Héroes - Ray Lóriga

2010-12-14T11:17:00.005-05:00

- ¿En tus sueños la chica rubia te la chupa?
- En mis sueños Dios me la chupa.

Acuerdo Prenupcial entre el Cielo y el Infierno.

2010-11-26T10:30:00.002-05:00

Esta es la imagen fija que contempla absorto el personaje alcohólico de la película Acuerdo Prenupcial del Cielo y el Infierno del cineasta aprés-garde James O. Incandenza, quien no es otro que el padre del propio incandenza convertido en uno de sus personajes. La extensa filmografía de J.O. Incandenza es el prolegómeno a los eventos transcurridos durante su vida. Aquella filmografía aparentemente carente de trama coherente y emociones reales, es el intento de una personalidad encerrada en sí misma, victima de anhedonia, que trata de comunicar al mundo su propio dolor y frustración, sin que nadie entienda su verdadera escencia y sea comprendida solo como los pretenciosos juegos de un director alcóholico casi demente.

Es también la expresión de esta mujer de piedra, la que aquella miembro de los AA de Boston, que aún no podía aceptar su total responsabilidad sobre el uso de la Sustancia, vislumbró una noche sobre el rostro de la Cosa que tenía enlazados a sus propios cabellos los de una máscara de Rachel Welch. La mujer de piedra en una fotografía sin nombre,ante la cual, la madre adoptiva neurótica se arrodillaba y la obligaba a sujetar la cabeza de la Cosa en una muestra de devoción.

¿Es, para Wallace, el Estasis di Santa Teresa de Bernini ubicado en la Iglesia de Santa María della Vittoria la imagen de la anulación del yo por la plenitud de la experiencia estética o artística, el único extasis superior al producido por las drogas o el Entretenimiento?

La Broma Infinita: El síndrome de abstinencia de Pobre Tony

2010-11-02T12:36:00.001-05:00

El tiempo lo extendió y lo penetró rudamente y se abrió paso y lo dejó otra vez en forma de mierda líquida que salía a borbotones que él no tenía tiempo de tirar de la cadena.

GRAVEDAD CERO

2010-10-29T12:27:00.001-05:00

A nod on hold - Ms. John Soda

2010-10-20T15:52:00.002-05:00

Revisas antiguos correos, que se guardan en algún lugar distante y totalmente desconocido. Paquetes de electrones que duermen un sueño que pudo ser eterno. El cursor pulsa continuamente el doble triángulo de bases verticales y de vértices que apuntan hacia la izquierda, hacia el pasado, hacia sensaciones que se hallaban tan dormidas y casi extintas como el código binario que contiene la información en un disco duro de un servidor al interior de una habitación con el aire acondicionado muy alto dentro de un edificio de paredes de concreto gris pálido en un pueblo entre campos maíz en el medio oeste del inmenso país de los Estados Unidos de América. Y basta con la leve presión de tu dedo sobre la superficie polimérica negra y brillante del botón del mouse, para que antes que exhales el aire que sale de tus pulmones llevando consigo dióxido de carbono y vapor que nunca echarás de menos, como tantas otras cosas que han pasado por tu vida sin que te dieses cuenta, se halle frente a tus ojos una pequeño ícono blanco con una corchea de color celeste bajo la cual hay un título que jamás leíste antes y que al presionarlo, en aquel espacio virtual que nos obstinamos en considerar algo real, deja escapar un reverberante y único golpe en cada primer tiempo del compás, secuencias mínimas y reiterativas, y luego una hermosa y tierna voz que te mantendrá soñando, dejando a un lado el dolor de garganta, el tedio diario, el asco a la vida.

Iniciando La Broma Infinita

2010-10-14T12:09:00.003-05:00

Después de un par de días de lectura me encuentro en la página 85 de la Broma Infinita, y contra lo que creí, no he hallado dificultades o atolladeros. El lenguaje fluye con facilidad y tranquilidad. Hay muchos planos narrativos, pero presentados como una estructura rizomática que no muestra nudos o enrollamientos demasiado complicados, claro que aún me hallo a unas pulgadas del final del tronco y el inicio de la raíz de esta planta exótica. Yo esperé encontrar las posibles complejidades narrativas del Arcoíris de la Gravedad o del Ulises, donde después de la página diez ya se corría el riesgo de un calambre neuronal. Quizá mi experiencia previa haya anulado toda dificultad. A diferencia de muchos, las obras extensas y argumentalmente complejas como En Busca del Tiempo Perdido, el Ulises o el Arcoíris, no representaron un problema para mí, pero sin embargo obras de menor extensión, en muchos casos menores a las doscientas páginas, han sido un verdadero dolor de cabeza, tal fue el caso de Naked Lunch, Nova Express, El Innombrable y en mayor medida Visiones de Cody. El lenguaje y el argumento desarticulado, al estilo del cut up improvisado de Burroughs, me producen un aburrimiento agarrotador que me impide mantener los ojos abiertos por más de veinte minutos, nada mejor para el insomnio.

Volviendo al pequeño ladrillo que muestra en su portada a una familia con rasgos robotizados y sonrientes, la parodia perfecta del ahora casi totalmente increíble e intragable American Dream, son múltiples historias superpuestas narradas con un lenguaje escueto, muchas veces técnico con largas listas de eventos, materiales eléctricos y electrónicos, y de las infaltables drogas que son uno de los campos de mayor interés de la civilización norte americana y global actual. Muy al estilo del Arcoíris de la Gravedad, claro que el buen Pynchon no conocía las inmensas variedades que aparecieron con la difusión de las drogas de diseño derivadas de la feniletilamina y las triptaminas (MDMA, MMDA, DOM, 2CB, etcétera, etcétera). Una novela que trata de las adicciones, de la juventud, de la forma cómo nos ven, cómo nos mostramos y qué somos realmente. Aún es demasiado pronto para mayores comentarios más allá de afirmar que es cautivadora, extensa pero de fácil lectura. Claro que los personajes son casi caricaturas, pero ese es el rasgo común de la novela posmoderna. Sigamos disfrutando de la gran capacidad narrativa de Mr. David Foster Wallace.

No pensar

2010-10-13T12:37:00.005-05:00

Caminar. Esquivar a los peatones. Detenerse en las esquinas. Aguardar por el círculo verde. Tratar de no pensar. Cubrir su imagen con los ruidos de los autos, con los rostros que cruzan a mi lado, con las mercancías multicolor expuestas tras las vidrieras. Mirar las modeladas pantorrillas, que se mueven bajo las ondas de tela de estampados floreados y evanescentes, de aquellas chicas que ríen con risas cristalinas que opacan los ruidos metálicos de los engranajes, las bocinas roncas, la mierda de esta ciudad. No pensar más que en el armatoste de fierro, que parece reptar por la calzada y roza mi pantalón y cuyo chofer insulta, grita y se pierde calle abajo. No pensar.

Y no es hasta ahora que soy plenamente consciente que su imagen no puede ser cubierta por nada. Que su rostro ha aparecido tras todas las vidrieras, en cada rostro que cruzaba a mi lado. Que era su voz la que oía entre el ruido de la calle y era su risa la que creí pertenecía a aquellas chicas que eran casi unas niñas y parecían tan felices de estar vivas. Y sé que ella me espera en casa, aunque no esté allí si no enterrada en una ciudad a mil kilómetros de distancia. Me espera en casa y siempre se quedará allí.

Mercy Street- Fever Ray

2010-08-27T12:07:00.001-05:00

Interesante versión del tema de Peter Gabriel.

Mercy Street by Fever Ray

Aunque me quedo con la original.

Mercy Street by miyuniik

Viaje al Fin de la Noche - Louis Ferdinand Céline

2010-08-11T14:23:00.002-05:00

Y lo peor es preguntarte si a la mañana siguiente tendrás fuerzas para continuar lo que hiciste la víspera y desde hace tanto tiempo, en dónde encontrarás la fuerza para esas gestiones imbéciles, los mil proyectos que no conducen a nada, las tentativas para salir de la abrumadora necesidad, tentativas que siempre abortan, y todo para convencerse una vez más que el destino es insuperable, que cada noche hay que caer de nuevo al pie de la muralla, bajo la angustia de ese mañana siempre más precario, más sórdido.

Es la edad que avanza, tal vez, traidora, y nos amenaza con lo peor. Dentro de uno ya no queda mucha música para hacer bailar la vida, eso es. La juventud fue a morirse al fin del mundo en el silencio de la verdad. ¿Y dónde ir, te lo pregunto, en cuanto no tienes cantidad suficiente de delirio? La verdad es una agonía que nunca se acaba. La verdad de este mundo es la muerte. Hay que escoger: morir o mentir. Yo nunca he podido matarme.

Céline al igual que Miller escribe sobre la sordidez y la miseria. Ambos poseen un instinto de conservación inquebrantable, que está más allá de ideas como el orgullo o la dignidad. Ambos harán lo que sea para sobrevivir, todo, claro, menos perder su libertad. Aunque, Céline a diferencia de Miller, no exalta la voluntad de vivir. Miller es un hedonista bastante modesto que se contenta con follar y dormir, es un esteta de lo grotesco. Céline, por el contrario, sufre profundamente cada día. Posee una profunda desconfianza en el otro. Es escéptico y pesimista, su temor y odio convierten su llanto en una risa demencial que resuena en las callejas vacías de París, entre las tempestades de la jungla africana, o entre las multitudes anónimas y robotizadas de Nueva York. La ironía es la máscara tras la cual esconde su desprecio hacia el hombre.

El hombre es un lobo para el hombre, nos demuestra en cada página Ferdinand Bardamu, el protagonista de Le voyage au bout de la nuit, en quien reconozco al padre de Benny Profane o Tyrone Slothrop, antihéroes de las novelas de Pynchon, por aquel rezago de moral que nunca los abandonará, por el contrario atormentará constantemente, y por ese soterrado anhelo de llevar una vida pequeño burguesa como cualquier otro.

Un Sueño Americano - Norman Mailer

2010-07-27T17:09:00.002-05:00

–Es como si mamá aún estuviese viva.

–Ya hemos hablado de eso, ¿no?

–Steve, yo la odiaba.

–A veces las niñas odian a sus madres.

–¡Ni hablar! –Mi observación la había ofendido muy directamente–. Llegué a odiarla porque era horrible contigo.

–Lo éramos uno para el otro

–Una vez me dijo que tu alma era joven y la suya vieja. Ese era el problema.

–¿Sabes lo que quiso decir?

–Creo que quería decir que ella había tenido otras vidas. Tal vez vivía durante la Revolución francesa y el Renacimiento, o fue incluso una matrona romana que veía cómo torturaban a los cristianos. Pero dijo que tú eras un alma nueva y no habías tenido una vida anterior. Ya era suficiente, pero tuvo que continuar y decir que eras un cobarde.

–Creo que lo soy.

–No. Las personas con almas nuevas sienten terror porque no saben si volverán a nacer. –Se estremeció–. Ahora tengo miedo de mamá. Cuando estaba viva la quería un poco, algunas veces, cuando decidía ser buena, tan buena… Pero aún así me daba verdadero terror. Cuando se separó de ti, le dije lo que pensaba; tuvimos una escena. Entonces abrió el salto de cama y me enseñó una cicatriz que tenía en el vientre.

–Sí, la conozco.

–Era horrible.

–Sí, se veía mucho.

–Dijo: “Me hicieron esta maravilla de cesárea cuando te di a luz, cariño, de modo que no te quejes. Los nacidos así siempre resultan más problemáticos. En tu caso, Deirdre, has resultado un murciélago.” Y yo dije: “Tienes una cruz en el vientre.” Y es cierto, Steve. Tenía una arruga en medio del vientre y la cicatriz de la cesárea se cruzó con ella.

Algo le subió a la garganta, un deseo triste de ser menos extraordinaria.

–Steve, aquellos minutos fueron desastrosos. Mamá tuvo que decirlo otra vez. Repitió: “ Lo siento, Deirdre, pero has resultado un murciélago”, y a mí me sentó muy mal, porque es verdad, eso es lo que parezco. Ya conoces a mamá. Cuando dice algo a alguien, lo ha dejado clavado como un insecto en un alfiler. Ya no hay escape. Yo supe que ya siempre me vería de ese modo. ¡Oh, Steve! Le dije: “ Si soy un murciélago, tú eres la mujer de Drácula.” Algo fantástico, porque ya no estaba hablando de ti en lo absoluto sino del abuelo, y mamá sabía que me refería a él. Entonces se quedó muy callada y empezó a llorar. Nunca la había visto llorar. Dijo que nuestra sangre estaba llena de vampiros y de santos, y añadió que le quedaba muy poco tiempo de vida. Estaba segura. Me aseguró que en realidad te quería, que eras el amor de su vida. Las dos nos echamos a llorar. Nos sentíamos más unidas que nunca. Pero, como era de esperar, en seguida lo estropeó. “Bueno –dijo-, es casi el verdadero amor de mi vida.”

–¿Eso dijo?

–Le dije que era un animal, y me advirtió: “Cuidado con los animales. Hay una especie que sigue viva tres días después de morir.”

El regreso de Conejo - John Updike

2010-07-06T23:01:00.001-05:00

Las mujeres están locas, llevan dentro esa antigua locura, y , ahora, Conejo está abrazando viento. Sabe que Jill desea que la haga suya, de cualquier manera, sin placer, pero quiere que la posea. De buena gana le haría Conejo este favor, pero no puede salvar la barrera de miedo, la barrera de asco, que media entre los dos. Jill es una sirena que le dirige ademanes de invitación, bajo la piel del agua. Y Conejo flota rígidamente para evitar hundirse en el terror. El libro cuyos párrafos ha leído en voz alta le atormenta con visiones de infinita miseria, de generaciones muertas, de torturas sepultadas, de razones perdidas. Levantarse y trabajar. No, ya carece de justificación, todo carece de justificación y de razones, ya no hay razón para el "¿por qué no?", ya nada se puede respirar como no sea el agrio gas embotellado en las iglesias vacías, y nada hay por lo que levantarse de la cama; vive en un estrecho pozo cuyas húmedas paredes le oprimen y paralizan, pero no, no es un pozo, es Jill pegada a él, intentando entrar en calor, a pesar de que la noche es cálida.

Amanita

2010-06-20T12:03:00.002-05:00

Una ráfaga de viento helado hace oscilar y amenaza con extinguir la débil llama de una gruesa vela de sebo colocada sobre la tosca mesa de madera. Junto a la vela se encuentra un cesto sobre cuyo borde se pueden observar setas con sombreros de un rojo intenso salpicados de pequeñas manchas blancas. Empotrada en una pared está la rústica chimenea de piedra donde un puchero hierve su contenido sobre el hogar. Al otro extremo el viento bate las hojas, con los cristales destrozados, de la única ventana de la habitación. Bajo la ventana en una región envuelta en sombras un lobo devora el cuerpo aún con vida de una niña de catorce años. Su lento paladeo se confunde con el ulular del viento, el borboteo del contenido del puchero y el chasquido de los leños al arder.

Él abre la puerta y pulsa el interruptor. Una intensa claridad desplaza las sombras de la habitación que se lanzan a través de la ventana abierta. Siente el penetrante frío y se pregunta por qué demonios dejó abierta esa ventana con el viento que hace. Sobre la mesa, junto a la laptop abierta, está la agenda de Lucy. Es extraño, ella la lleva consigo siempre a todas partes. Sobre la agenda un par de cigarrillos de marihuana mal rolados tienen el delgado papel roto en varias partes por donde escapa la hierba de un oscuro verde mortecino. Su mirada es atrapada por un trozo de papel de color intenso sobre el edredón blanco de la cama. El papel está dividido en pedazos de menos de un centímetro cuadrado, que pueden desglosarse entre ellos. Cada trocito lleva impreso un pequeño hongo de sombrero rojo sobre un fondo amarillo. Faltan tres trozos de los dieciséis que lo componían. El miedo recorre su espalda como un lagarto de piel helada. De un salto se ubica en el espacio entre la cama y la mesa y encuentra el cuerpo de Lucy tendido sobre el piso. Ideas como experimentación, sobredosis, depresión, suicidio, muerte, estupidez se aglomeran en su mente. Su piel tiene la palidez del coral en las profundidades del sueño. Sus pupilas están totalmente dilatadas y el negro del abismo ha cubierto el verde de sus iris. Al tomarla en brazos y girar su cuerpo que yace de lado ve, bajo sweater de cuello alto, que una mordida ha desgarrado su cuello, arrancando piel y músculos. Lo que era el cuello delgado y grácil donde encallaban sus besos es ahora un revoltijo de carne muerta. Pero está seco, no hay sangre en la herida, ni en el sweater o el suelo.

No hay una gota de sangre en su cuerpo.

Walpurgisnatch

2010-06-20T12:01:00.003-05:00

Esto debió publicarse el primero de mayo, pero es mejor tarde que nunca.

Walpurgisnatch

Hicimos un pacto de sangre.

Cubrimos con sangre los cuerpos

Las sábanas, las paredes y las almas

Descendimos a la noche de los tiempos

Envueltos en sudarios escarlata

Y flotamos en el amnios

El caldo primigenio

El vientre de la tierra

Fuimos tigres, hienas, ratas

Sierpes bicéfalas, caníbales, autófagas

Fuimos pulpos, de piel blanda y pico córneo.

Confundidos en un caos de brazos y ventosas

Que se adhieren, que succionan, que desgarran

Le aullamos a la luna

Y el aullido se unió a los cantos de la noche

A la danza alrededor de las hogueras

A aquel beso condenado

Entre los muslos

del Gran Macho Cabrío.

n ’ai plus de

Dieu

El Perseguidor

2010-06-07T18:51:00.005-05:00

Envidio un poco esa igualdad que los acerca, que los vuelve cómplices con tanta facilidad; desde mi mundo puritano -no necesito confesarlo, cualquiera que me conozca sabe de mi horror al desorden moral- los veo como a ángeles enfermos, irritantes a fuerza de irresponsabilidad pero pagando los cuidados con cosas como los discos de Johnny, la generosidad de la marquesa. Y no digo todo, y quisiera forzarme a decirlo: los envidio, envidio a Johnny, a ese Johnny del otro lado, sin que nadie sepa qué es exactamente ese otro lado. Envidio todo menos su dolor, cosa que nadie dejará de comprender, pero aun en su dolor tiene que haber atisbos de algo que me es negado.

¿Pero es cierto que existe ese otro lado?, yo no los envidio pero me causa curiosidad la absoluta carencia de miedo de irse a la mierda, de ahumarse el cerebro. Quizá quien busca soy yo, soy el perseguidor. ¿Pero se puede buscar aún, cuando se sabe que detrás de todas las cosas solo está la gran nada negra?.

Dame alguna pista Julio.

Crystal Castles - Crystal Castles (2010)

2010-04-21T10:25:00.003-05:00

Siempre he sido muy desconfiado ante un nuevo escritor o una nueva banda, restrinjo mucho el arte que consumo, intento eludir los grandes volumenes de información y me quedo con el producto ya alambicado por mi análisis estético, intelectual y emocional. Además soy casi totalmente escéptico respecto a las creaciones musicales a partir del 2000. Considero que el grueso de las bandas bajo el rótulo de "indie" tiene muy poco que aportar, todas con una voz más bien atemperada y mesurada, muy difusa, herencia del shoegazing, carecen de personalidad e identidad real. Además todos muestran una imagen de chicos tranquilos, buenas personas, un poco geeks o freakies, pero solo un poco, nada que los ponga al margen de lo socialmente aceptado. Atrás quedó la ropa negra, usada tan solo por los terriblemente monótonos goths o metaleros.

Quizá por eso me cautivaron los Crystal Castles, primero visualmente. Vi en algunas páginas fotos de sus conciertos, donde se mostraba toda la fuerza que poseen, ese espíritu de autodestrucción del cual siempre está imbuida la experiencia artística. Con una estética y una actitud que lindan con el punk más frenético. Busqué algunos videos suyos y su sonido me atrapó. Casualmente se acercaba la fecha del lanzamiento de su segundo disco, de mismo nombre que el primero: Crystal Castles. Gracias al ilegal pero magnífico recurso de la pirateria, lo conseguí ayer y lo escucho sin parar.

El disco es muy ecléctico, encuentro referencias, a mi manera de ver, al electroclash de principios de los 2000's, pero claro, su dosis de punk es mayor, más demencial que Vive la Fete o Yeah Yeah Yeahs en sus temas más violentos. Hay mucho ruido y mucha experimentación también (no creo que sea nada digerible para el publico promedio) que se mezclan con atmosferas y texturas sonoras muy sutiles que pueden recordar al Air del Premiers Synthomes, incluso me trajeron a la mente a Era la banda new age de los 90. Y todo eso sobre una base dance (olvidaba mencionar todo los recursos de Trance que emplean) por eso los catalogan entre las bandas New Rave o Dance Punk o Nu New Wave. Pero los logos no importan.

Crystal Castles son pura experimentación sacada del laboratorio y llevada a una pista de baile. Son una droga de diseño que te llevará a un viaje del que no querrás volver.

2010-04-14T15:01:00.002-05:00

Contravida - Phillip Roth

2010-04-14T14:49:00.000-05:00

Carol lo recoge en el aeropuerto de Newark, cuando vuelve de una conferencia de Cleveland sobre ortodoncia. Henry se pone al volante, en el aparcamiento del aeropuerto. Tormenta de finales de invierno, por el camino. Carol, echándose de pronto a llorar, se desprende de su chubasquero forrado de alpaca y prende la luz interior del coche. Desnuda debajo, sólo el sujetador negro, las braguitas, medias, liguero. Por un fugaz momento, Henry llega a excitarse, pero enseguida localiza la etiqueta del precio grapada en el liguero, y en ello ve todo lo que desesperado tiene esta sorprendente exhibición. Lo que ve no es una veta de pasión en Carol, algo que hasta ahora no había descubierto, a cuya explotación, de pronto, pudiera dedicarse, si no lo patética de esas compras, hechas, evidentemente, aquella misma mañana por la esposa predecible, nulamente aventurera en lo sexual, con quien seguiría casado hasta el fin de sus días. La desesperación lo deja fláccido; luego lo encoleriza: ¡Jamás había sentido antes, con tanta fuerza, la añoranza de María! ¿Cómo había podido permitir que esa mujer se marchara? «¡Fóllame!» Carol llora, y no en el incomprensible suizo alemán que tanto lo excitaba, si no en inglés llano y comprensible.

- Fóllame si no quieres que me muera. ¡Hace años que no me follas como a una mujer!

The Speed of Pain

2010-02-27T12:00:00.003-05:00

Just Remenber, when you think you're free, the crack inside your fucking heart is me.

Mañana se cumple un año desde que empecé este blog. Si bien nunca he sido demasiado constante en su actualización, para lo cual pretextaré falta de tiempo, nunca lo he abandonado del todo, algo raro en mí que dejo la mayor parte de las cosas al poco tiempo de comenzarlas.

Este ha sido un año de aprendizaje exterior e interior. Han cambiado cosas dentro mío. Lo que me causaba dolor hace exactamente un año, ahora me es indiferente, en parte supongo, a que mientras envejecemos nos volvemos (nos vuelven) más insensibles. Por otro lado he confirmado, previa prueba, que mis estructuras de ideas (no ideales), hábitos y costumbres, son incorruptibles e inamovibles aunque pueden flexionarse un poco, vuelven a su estado original. En otras palabras nada hace que cambie mi forma de ver la vida. Incluso creo que mis hábitos se tornan más rígidos. Según muchos vivo demasiado parametrado. Y aunque yo mismo siento a veces que voy rumbo a desarrollar una terrible personalidad obseso-compulsiva, me siento en paz, en equilibrio, con tiempo para hacer las cosas que me gustan (aunque nunca es suficiente el tiempo con que se pueda contar).

Con respecto a mi relación con la otredad, me vuelvo cada vez más solitario, pero contrariamente a lo que cree el común del género humano, no es necesario el calor de establo. Opuestamente, la soledad y el tiempo invertido en uno mismo son los mayores dones que nos puede dar la vida. Unido esto a mis otros hábitos como el orden y la disciplina (no, aunque no lo crean no soy de simpatías fascistas sino anarquistas), soy totalmente intolerante con los demás. No es que me crea perfecto, al contrario soy una sumatoria de taras y neurosis como cualquiera, pero creo que el tiempo es tan corto y tan precioso como para que la gente pretenda que lo inviertas en ella. Así que como no existen derechos ni obligaciones inherentes a nadie, nada me obliga a desperdiciar mi tiempo junto a alguien cuyos hábitos no puedo soportar.

Esto aplica también para el sexo. Leer "Poderes Terrenales" de Burgess me dio otra visión del sexo, como él dice "El sexo es una trampa, una red peluda, un truco de la esperanza". Si bien no he dejado de considerarlo de carácter sacramental, todo lo que implica, lo que conlleva le quita mucho de su atractivo. Soportar la estúpida conversación de una mujer "normal", sus manías, neurosis, compulsiones consumistas, depresiones, supersticiones, adicciones, su familia, todo el tiempo y el dinero que se desperdician a su lado, hacen que prefiera estar solo. El encontrar a alguien con quien el compartir sea crecimiento y no solo un medio de perder el tiempo o de escapar del mundo, demanda la especificidad entre un neurotransmisor y su correspondiente receptor postsináptico.

Espero que este año continúe estimulando mi segregación de dopamina mientras aguardo desde Kuchimilkitosgard la llegada del Götterdämmerung.

Que tengan un bonito día.

Dogville - Lars von Trier (2003)

2010-01-27T12:06:00.002-05:00

Grace, una mujer fugitiva y necesitada de amparo, llega al pequeño y pobre pueblo de Dogville, debiendo vencer la desconfianza de los habitantes para ser aceptada. Para ello empieza a hacer labores que ayuden a mejorar la vida de las personas de Dogville, a cambio ellos la dejaran conocerlos.

El ritmo de la película es relativamente lento y es larga su extensión, como lo es el proceso de empezar a confiar en alguien, creemos vencer las defensas del otro y bajamos las nuestras volviéndonos vulnerables. Esa vulnerabilidad es lo que esperan los seres humanos, tener una ventaja sobre el otro, poseer la certeza de que si golpean no recibirán un golpe como respuesta.

De haber visto antes esta película de Tryer, no me habría sorprendido tanto con Antichrist. Tryer no es solo misógino, es misántropo y antiamericano a la vez. Lo cual no le quita nada a su cine. Es una mirada lúcida que desconfía de aquel supuesto “prójimo”. Puede ver el gusano que horada y pudre la manzana aparentemente sana.

Para finalizar cito a Victor Hugo: “La mujer errante está mucho más desamparada que el hombre indigente, puesto que ella es herramienta de placer”.

Antichrist - Lars Von Trier (2009)

2010-01-11T10:27:00.010-05:00

Espero que el análisis que pretendo hacer no escape a mi capacidad y al tiempo del que dispongo. Conforme pasa el tiempo desde que terminé de ver la película van apareciendo más elementos que pueden constituir pistas para develar algún mensaje en la película o que simplemente quedan abiertos como preguntas incontestables.

Como experiencia el filme nos genera sensaciones muy intensas y trae a la memoria lo que pudimos sentir al ver The Shinning o Misery.

Al igual que muchas otras películas desde el inicio del cine (desde el Gabinete del Doctor Calligari hasta todo el cine de David Lynch, The Jacob Ladder o The Shinning) queda abierta la cuestión de cuánto de lo que se nos muestra pertenece al plano real y cuánto a la visión subjetiva y distorsionada de los protagonistas. Aceptaremos como válido el hecho de que realmente vivieron dichas experiencias.

El planteamiento inicial del primer capítulo (Grief) es la profunda depresión que sufre el personaje de Charlotte Gainsbourg posterior a la pérdida de su hijo. El personaje de Dafoe es un analista autosuficiente, quien se niega a que su mujer siga siendo tratada por otros médicos pues considera que no tienen el conocimiento necesario para tratarla y enfocan mal su caso. Para Dafoe el dolor es una manisfestación lógica y necesaria de toda pérdida, decide por lo tanto que no debe medicarse y debe volver a casa para ser analizada por él. Una vez en casa el dolor del luto empieza a adquirir manifestaciones físicas de angustia que no puede controlar y ella empieza incluso a lastimarse. Se deja entrever que la comunicación entre ambos nunca fue muy buena, siendo el sexo el único nexo. Desde la primera escena (Prologue) se pone de manifiesto la preemincencia del sexo en la relación Dafoe-Gainsbourg. Es a través del sexo que ella intenta escapar al dolor, lo cual Dafoe entiende como un error en la relación terapeuta-paciente y no lo permite.

Al profundizar en las causas del miedo que genera la angustía, descubre que ella le teme al bosque, lo cual está relacionado con una cabaña, que ellos poseen y en la cual ella pasó el verano anterior escribiendo su tesis, cuyo nombre es Edén. Como forma de enfrentar el miedo decide viajar hacia Edén y continuar con la terapia. Es allí donde las cosas se saldrán totalmente de control y los bordes entre la realidad y el sueño o pesadilla se difuminarán. Esto se indica desde el nombre de este capítulo Pain (The Chaos Reing -Reina el Caos).

El argumento retoma la visión católica medieval de la naturaleza como residencia del mal. Como lo dice la misma Charlotte "nature is Satan's playground". Puede basarse también en la visión gnóstica del universo material como creación de Arimán (Espíritu primigenio del mal que encarcelará a Aura Mazda y se hará pasar por él). El primer planteamiento tiene muchas similitudes con el Gran Dios Pan de Arthur Machen, y al igual que en este cuento, el nexo con el mundo demoniaco es la mujer. Lo cual nos lleva a lo que plantean muchos críticos de Trier, la película es misógina. ¿Pero es esto cierto? La película da validez a la quema de brujas, a la inquisición y su Malleus Malificarum. Si la naturaleza es el mal y la mujer representa a la naturaleza irracional, inhóspita e incognocisble, es también una herramienta del mal. "La mujer nunca puede controlar a la naturaleza dentro de ella" dice Charlotte. Estoy a punto de darle la razón.

El Hombre que ríe.

2010-01-09T13:26:00.005-05:00

Genial novela del maestro Victor Hugo, quien emplea un lenguaje sarcástico y cáustico, el lenguaje del desencanto, del escepticismo. La historia parece narrada por el mismo Ursus, aquel misántropo vagabundo que solo tolera la presencia de Homo su lobo, porque no puede soportar el hedor de la podredumbre que emana el ser humano.

Fue publicada en 1869 bajo el nombre de L'Homme qui rit, y escrita en el periodo en que Hugo es desterrado por el regimen de la Restauración y obligado a vivir en las islas del Canal de la Mancha. Es asombroso el trabajo de investigación que desarrolla Hugo en la elaboración de la novela, pues ésta al igual que los Miserables o Notre Dame de Paris es una novela histórica que grafica con lujo de detalles las costumbres y el paisaje de la época y el lugar, que en este caso es la Inglaterra de finales del siglo XVII. Hay una pequeña mención a uno de los tópicos que alguna vez me interesaron, el Hellfire Club.

La noche de las ardillas zombies asesinas.

2010-01-09T10:13:00.009-05:00

Son las cuatro de la mañana, la calle vacía se extiende frente a mí, debo estar despierto a las seis para ir al trabajo.

Tenía ganas guardadas de bailar desde hace más de dos meses. Y hoy bailé. Con la noche. Con las niñas. Mientras los grupos hidroxilo se deslizaban a través del aracnoides para realizar un matrimonio espiritual con algún receptor postsináptico depresivo y de personalidad adictiva. Future Love Song nos enseñó los primeros pasos que nos guiaron a I Feel Loved, solo los bajos punzantes que reverberan en las aurículas se hicieron extrañar. Huachanos pretenciosos.

No será hasta mañana que me daré cuenta que no tuve miedo.

Mélanie Laurent

2009-12-21T10:28:00.004-05:00

Ella es una mujer, las demás son gnomos.

Who is gonna drive you home?- The Cars

2009-12-15T18:11:00.003-05:00

Who's gonna tell you when
It's too late
Who's gonna tell you things
Aren't so great

You can't go on
Thinking nothing's wrong, but bye
Who's gonna drive you home tonight

Who's gonna pick you up
When you fall
Who's gonna hang it up
When you call
Who's gonna pay attention
To your dreams
Who's gonna plug their ears
When you scream

You can't go on
Thinking nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight

Who's gonna hold you down
When you shake
Who's gonna come around
When you break

You can't go on
Thinking nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight
Oh you know you can't go on
Thinking nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight

Last Days

2009-12-14T15:07:00.004-05:00

Los últimos días han estado plagados de pequeños hechos, con diversos significados. He logrado la sanación simbólica de mis heridas subconcientes. Murió mi abuelo, supongo que es el primer paso de la muerte en su camino hacia mí. Envejezco. Conocí Caral y no implicó ni un fragmento del esfuerzo que pensé implicaría, me divertí como un cerdo y terminé el día comiendo tiradito de lenguado al olivo y viendo el ocaso en la playa de Barranca. Regresé hecho un saco de polvo a casa conversando con una niña bastante lúcida.

Not even in the face of Armageddon. Never compromise.

2009-11-06T16:14:00.006-05:00

¿Qué es la moral? Podríamos decir que tan solo son un conjunto de ideas que parametran nuestra conducta. Y en cuanto ideas pertenecen al plano de la abstracción, es decir que pueden ser dejadas de lado ante una elección concreta, somos lo suficientemente libres para hacerlo ¿o no?

Una moral inteligente es aquella que ha pasado por un proceso de desaprendizaje de lo que era impuesto por tradición, imposición o revelación, y ha reevaluado lo que es necesario y descartado lo demás. Es recién en ese punto que podemos hablar de una moral no alienante y realmente propia. ¿Pero es eso posible?, antes yo decía a una amiga italiana que me triplicaba la edad, por lo que supongo que algo de experiencia tenía, "a veces tengo pequeñas filtraciones de judeocristianismo en mi actuar", ella respondía que parecían más innundaciones.

Volviendo a la naturaleza abstracta de nuestra propia moral, al ser ésta compuesta por ideas puede ser dejada de lado, con lo cual no seríamos criminales, tan solo no muy coherentes con nosotros mismos. ¿Pero no es eso lo que hacen todos, ese accionar hipócrita y acomodaticio?, ¿no es eso una doble moral? Es lo más fácil, cuando me conviene paso por encima de mi moral y cuando no, pues no. Si al final son ideas. Y hay que tener cuidado, actúa inmoralmente una vez y te darás cuenta cuan fácil es, el hombre se acostumbra a todo y esa costumbre debilita la culpa.

Ah, La Culpa, parte escencial de la moral. Aquel sentimiento de angustia que puede convertirse hasta en asco ante uno mismo. ¿Qué fue primero la Culpa o la Moral? ¿Es ante los actos que nos parecieron repugnantes que fundamos el tabú, aquello que no se debe hacer, y para resguardarlo creamos la moral?. O es que la moral era parte del engaño de la religión que te hacía sentir culpable por no seguir sus leyes o no creer sus dogmas.

Demasiadas preguntas. Al final solo queda el hombre totalmente solo, inerme y desnudo ante el mundo, puesto ante la terrible encrucijada que es su libre albedrío.

UN ESPEJISMO LLAMADO MUJER.

2009-11-02T11:18:00.002-05:00

“La mujer tiene la forma del pensamiento del hombre que la contiene”

“En la terrible añagaza del amor, que empieza por hacernos jugar no con una mujer del mundo exterior, sino con una muñeca interior de nuestro cerebro, la única, por otra parte, que tenemos siempre a nuestra disposición, la única que poseeremos…; creación ficticia a la que poco a poco, para sufrimiento nuestro, forzaremos a la mujer real a asemejarse”. A la recherche du temps perdu -Marcel Proust

Quizá los dos aspectos, por cierto inextricables, que me atraen más, desde el punto de vista temático, en la obra de Proust son: los celos y la imposibilidad de conocer al ser amado.

Su manera de analizar como nuestra imaginación, cual Proteo, modela y configura las actitudes, preferencias, la personalidad de nuestra futura compañera basándose, la mayor parte del tiempo, en un rostro, una mirada que ha de parecernos encierra gran sabiduría y lucidez, un par de palabras dichas por cortesía, es la del patólogo quien ante su microscopio observa las interacciones de los individuos de su caldo de cultivo, especialmente aquellos que encierran aquel patógeno llamado amor. Sus personajes, hombres de libre pensar, hombres cultos que escapan de lo ilusorio de las costumbres y convenciones sociales, hombres libres quienes pueden poseer a la mujer que quisieran, caen sin embargo entre las redes de peligrosas antiguas cocottes, las cuales lo único que buscan es apoderarse de sus fortunas o asegurar un futuro fuera de la vida disipada, y en la cual han embaucado no sólo a un hombre rico, que han estado llevando hasta que encontraron a aquel Swann o Saint-Loup demasiado sensibles y temerosos del dolor, las víctimas perfectas.

Aunque en el caso no sea tan grave y no nos hayamos cruzado con una Rachel quand du seigneur, que intentará hacernos derrochar nuestra fortuna familiar (aunque tampoco nosotros somos unos marqueses de Saint-Loup), el hecho sucede siempre y cuando nos damos cuenta de que estamos terriblemente enamorados es, las más de las veces, demasiado tarde. Ya hemos creado aquel ídolo dorado lleno de virtud y sapiencia, pero que cuando, peligrosamente, es contrastado con nuestra compañera de carne y hueso corre el riesgo de agrietarse. Así que una vez ya infectados con el amor nuestro cerebro dejará de trabajar en pro de nosotros y tanto nuestro razonamiento como nuestra percepción se verán obnubilados y nos harán llegar tan sólo las sensaciones favorables para la tirana que gobierna desde su hornacina nuestro espíritu. Por ello si alguna vez somos testigos de que el objeto de nuestra adoración no sabe, incluso, la propiedad asociativa de la multiplicación, y menos aún aquellas inútiles leyes de la derivación, nos hacemos de la vista gorda o en todo caso decimos que su espíritu es demasiado grande como para molestarse por las simples matemáticas.

De esta manera, cuando, si hemos peleado o roto con nuestra pareja, al vernos solos y por ende lejos de la influencia de su yo real, su yo ideal que habita en nosotros cobra fuerza, volviéndose tanto más fuerte cuanto más tiempo permanezcamos solos. Tal es así que la veremos ir tornándose cada vez menos terrena a la vez que sus defectos van desapareciendo bajo los pliegues de la memoria, la cual a su vez, pérfida bibliotecaria de nuestros recuerdos, nos mostrará de nuestro pasado tan solo aquellos pasajes donde nuestra compañera se mostró solícita y dulce con nosotros, dejando a un lado todas las humillaciones, desplantes y frustraciones que por ella hemos tenido que sufrir, incluso aquella terrible pelea, sucedida hace no más de unas horas.

No hay peor asesor en cuestiones amorosas que el Amor.

Her Space Holiday - Japanese Gum

2009-10-28T16:59:00.003-05:00

I used to know this girl
Who gave her love away
To every guy she met
And with all the games they played
She never seemed to cry
She never got upset
And one by one they came
And one by one they left
I thought that I could fix her
If she would let me in
But all of my advances
Were shut down in the end
When days turned into months
I begged her to explain
And this is what she sang

It's not like I'm a slut
Or that I really like to fuck
I just want every boyI see
To walk away with part of me
Until there's nothing left to hold
Until there's nothing left to hate
I appreciate your help
But even you can't save me from myself

I used to know this boy
Who took notes in a book
But he ripped out all the pages
Before I got a look
At all the words he scribbled
At all the lines he filled
But the ink stains on his fingers
Told me he was skilled
At capturing a feeling
That most of us just miss
The simple pain of living
With goodbyes on our lips
I found one of the pages
Crumpled by her bed
And this is how it read

It's not like I am weak
Or that I don't know how to leave
It's just that every time you cheat
You bring me closer to defeat
Until there's nothing left to love
Until there's nothing left to say
I know that you need help
But even I can't save you from yourself

Bianca (Gravity's Rainbow VII)

2009-10-28T09:04:00.003-05:00

Slothrop here’s been dreaming about Llandudno, where he spent a rainy furlough once drinking bitter in bed with a tug skipper’s daughter. Also where Lewis Carroll wrote that Alice in Wonderland. So, they put up a statue of the White Rabbit in Llandudno. White Rabbit’s been talking to Slothrop, serious and crucial talk, but on the way up to waking he loses it all, as usual. He lies staring at ducts and raceways overhead, asbestos-covered elbows, pipes, gages, tanks, switchboards, flanges, unions, valve-wheels and all their thickets of shadow. It’s noisy as hell. Sunlight filters down the hatches, so that must mean it’s morning. In a corner of his vision now, he catches a flutter of red.
“You mustn’t tell Margherita. Please.” That Bianca. Hair down to her hips, cheeks smudged, eyes hot. “She’ll kill me.”
“What time is it?”
“The sun’s been up for hours. Why do you want to know?”
Why does he want to know. Hmm. Maybe he’ll go back to sleep, here. “Your mother upset with you, or something?”
“Oh, she’s gone out of her mind, she just accused me of having an affair with Thanatz. Madness, of course we’re good friends, but that’s all. . . if she paid any attention to me she’d know that.”
“She sure was paying attention to your ass there, kid.”
“Oh, dear,” lifting her dress, turning so she can also watch Slothrop back over a shoulder. “I can still feel that. Did she leave marks?”
“Well, you’ll have to come closer.”
She moves toward him, smiling, pointing toes each step. “I watched you sleep. You’re very pretty, you know. Mother also said you’re cruel.”
“Watch this.” He leans to bite her gently on one cheek of her ass. She squirms, but doesn’t move away.
“Mm. There’s a zipper there, could you . . .” She shrugs, twists as he unzips her, red taffeta slides down and off and sure enough there’s one or two lavender bruises starting to show up on her bottom, which is perfectly shaped, smooth as cream. Small as she is, she’s been further laced into a tiny black corset, which compresses her waist now to the diameter of a brandy bottle and pushes pre-subdeb breasts up into little white crescents. Satin straps, adorned with
intricately pornographic needlework, run down each thigh to hold up stockings with tops of dark Alençon lace. The bare backs of her legs come brushing softly across Slothrop’s face. He starts taking giant, ass-enthusiast bites now, meantime reaching around to play with cuntlips and clit, Bianca’s little feet shifting in a nervous dance and scarlet nails digging sharp as needles underneath her stocking tops and into her legs as he goes planting hickeys, red nebulae across
her sensitive spaces. She smells like soap, flowers, sweat, cunt. Her long hair falls to the level of Slothrop’s eyes, fine and black, the split ends whispering across the small of her white back in and out of invisibility, like rain . . . she has turned, and sinks to her knees to undo his pleated trousers. Leaning, brushing hair back behind her ears, the little girl takes the head of Slothrop’s cock into her rouged mouth. Her eyes glitter through fern lashes, baby rodent hands race his body unbuttoning, caressing. Such a slender child: her throat swallowing, strummed to a moan as he grabs her hair, twists it . .. she has him all figured out. Knows exactly when to take her mouth away and stand up, high-heeled Parisian slippers planted to either side of him, swaying, hair softly waving forward to frame her face, repeated by the corset darkly framing her pubic mound and belly. Raising bare arms, little Bianca lifts her long hair, tosses her little head to let the mane shiver down her back, needle-tipped fingers drifting then down slowly, making
him wait, down over the satin, all the shiny hooks and laces, to her thighs. Then her face, round with baby-fat, enormous night-shadowed eyes comes swooping in as she kneels, guides his penis into her and settles slow, excruciating till he fills her, stuffs her full. . . .

Now something, oh, kind of funny happens here. Not that Slothrop is really aware of it now, while it’s going on—but later on, it will occur to him that he was—this may sound odd, but he was somehow, actually, well, inside his own cock.

If you can imagine such a thing. Yes, inside the metropolitan organ entirely, all other colonial tissue forgotten and left to fend for itself, his arms and legs it seems woven among vessels and ducts, his sperm roaring louder and louder, getting ready to erupt, somewhere below his feet … maroon and evening cuntlight reaches him in a single ray through the opening at the top, refracted through the clear juices flowing up around him. He is enclosed. Everything is about to come, come incredibly, and he’s helpless here in this exploding emprise... red flesh echoing … an extraordinary sense of waiting to rise. . . .

She posts, his pretty horsewoman, face to the overhead, quivering up and down, thightop muscles strung hard as cable, baby breasts working out the top of her garment. . . Slothrop pulls Bianca to him by her nipples and bites each one very hard. Sliding her arms around his neck, hugging him, she starts to come, and so does he, their own flood taking him up then out of his expectancy, out the eye at tower’s summit and into her with a singular detonation of touch. Announcing the void, what could it be but the kingly voice of the Aggregat itself?
Somewhere in their lying-still are her heart, buffeting, a chickadee in the snow, her hair, draping and sheltering both their faces, little tongue at his temples and eyes on and on, silk legs rubbing his flanks, cool leather of her shoes against his legs and ankles, shoulderblades rising like wings whenever she hugs him. What happened back there? Slothrop thinks he might cry. They have been holding each other. She’s been talking about hiding out.
“Sure. But we’ll have to get off sometime, Swinemünde, someplace.”
“No. We can get away. I’m a child, I know how to hide. I can hide you too.”
He knows she can. He knows. Right here, right now, under the makeup and the fancy underwear, she exists, love, invisibility. . . . For Slothrop this is some discovery.
But her arms about his neck are shifting now, apprehensive. For good reason. Sure he’ll stay for a while, but eventually he’ll go, and for this he is to be counted, after all, among the Zone’s lost. The Pope’s staff is always going to remain barren, like Slothrop’s own unflowering cock.

So when he disentangles himself, it is extravagantly. He creates a bureaucracy of departure, inoculations against forgetting, exit visas stamped with love-bites . . . but coming back is something he’s already forgotten about. Straightening his bow tie, brushing off the satin lapels of his jacket, buttoning up his pants, back in uniform of the day, he turns his back on her, and up the ladder he goes. The last instant their eyes were in touch is already behind him. . . .

Gravity's Rainbow VI

2009-10-28T09:01:00.002-05:00

“And now, liebling,” Margherita with a rare, and somewhat phony, smile, “let’s hear ‘Animal Crackers in My Soup’!”
“‘Super Animals in My Crack,’“ hollers a humorist from the crowd.
“No,” groans the child.
“Bianca—”
“You bitch,” spike heel ringing on the steel deck. It’s an act. “Haven’t you humiliated me enough?”
“Not nearly enough,” pouncing on her daughter, grabbing her by the hair and shaking her. The little girl has fallen to her knees, struggling, trying to get away.
“Oh, delightful,” cries the meat-cleaver lady, “Greta’s going to punish her.”
“How I’d like to,” murmurs a striking mulatto girl in a strapless gown, pushing forward to watch, tapping Slothrop’s cheek with her jeweled cigarette holder as satin haunches whisper across his thigh. Someone has provided Margherita with a steel ruler and an ebony Empire chair. She drags Bianca across her lap, pushing up frock and petticoats, yanking down white lace knickers. Beautiful little-girl buttocks rise like moons. The tender crevice tightens and relaxes, suspender straps shift and stretch as Bianca kicks her legs, silk stockings squeak together, erotic and audible now that the group have fallen silent and found the medium of touch, hands reaching out to breasts and crotches, Adam’s apples bobbing, tongues licking lips . . . where’s the old masochist and monument Slothrop knew back in Berlin? It’s as if Greta is now releasing all the pain she’s stored up over the past weeks onto her child’s naked bottom, the skin so finely grained that white centimeter markings and numerals are being left in mirror-image against the red stripes with each blow, crisscrossing, building up a skew matrix of pain on Bianca’s flesh. Tears go streaming down her inverted and reddening face, mixing with mascara, dripping onto the pale lizard surfaces of her mother’s shoes . . . her hair has loosened and spills to the deck, dark, salted with the string of little seed pearls. The mulatto girl has backed up against Slothrop, reaching behind to fondle his erection, which has nothing between it and the outside but somebody’s loosely-pleated tuxedo trousers. Everyone is kind of aroused, Thanatz is sitting up on the bar having his own as yet unsheathed penis mouthed by one of the white-gloved Wends. Two of the waiters kneel on deck lapping at the juicy genitals of a blonde in a wine velvet frock, who meantime is licking ardently the tall and shiny French heels of an elderly lady in lemon organza busy fastening felt-lined silver manacles to the wrists of her escort, a major of the Yugoslav artillery in dress uniform, who kneels with nose and tongue well between the bruised buttocks of a long-legged ballerina from Paris, holding up her silk skirt for him with docile fingertips while her companion, a tall Swiss divorcee in tightlaced leather corselette and black Russian boots, undoes the top of her friend’s gown and skillfully begins to lash at her bared breasts with the stems of half a dozen roses, red as the beads of blood which spring up and soon are shaking off the ends of her stiff nipples to splash into the eager mouth of another Wend who’s being jerked off by a retired Dutch banker sitting on the deck, shoes and socks just removed by two adorable schoolgirls, twin sisters in fact, in identical dresses of flowered voile, with each of the banker’s big toes inserted now into a downy little furrow as they lie forward along his legs kissing his shaggy stomach, pretty twin bottoms arched to receive in their anal openings the cocks of the two waiters who have but lately been, if you recall, eating that juicy blonde in that velvet dress back down the Oder River a ways. . . .

As for Slothrop, he ends up coming between the round shuddering tits of a Viennese girl with hair the color of a lioness’s pelt and emerald eyes with lashes thick as fur, his sperm surging out into the hollow of her arched throat and among all the diamonds of her necklace, burning agelessly through the haze of his seed—and it feels, at least, like everybody came together, though how could that be? He does notice that the only person not connected, aside from Antoni and Stefa-nia, seems to be the Jap liaison man, who’s been sitting alone, one deck up, watching. Not masturbating or anything, just watching, watching the river, the night . . . well, they’re pretty inscrutable, you know, those Japs.

There is a general withdrawing from orifices after a while, drinking, doping and gabbing resume, and many begin to drift away to catch some sleep. Here and there a couple or threesome linger. A C-melody saxophone player has the bell of his instrument snuggled between the widespread thighs of a pretty matron in sunglasses, yes sunglasses at night, this is some degenerate company Slothrop has fallen in with all right—the saxman is playing “Chattanooga Choo Choo,” and those vibrations are just driving her wild. A girl with an enormous glass dildo inside which baby piranhas are swimming in some kind of decadent lavender medium amuses herself between the buttocks of a stout transvestite in lace stockings and a dyed sable coat. A Montenegran countess is being fucked simultaneously in her chignon and her navel by a pair of octogenarians who wear only jackboots and are carrying on some sort of technical discussion in what seems to be ecclesiatical Latin.

The sun is still hours away, down the vast unreadable underslope of Russia. Fog closes in, and the engines slow. Wrecks slide away under the keel of the white ship. Springtime corpses caught in the wreckage twist and flow as the Anubis moves by overhead. Under the bowsprit, the golden jackal, the only being aboard that can see through the fog, stares ahead, down the river, toward Swinemünde.

Coming Back to Gravity's Rainbow (V)

2009-10-27T13:42:00.004-05:00

He hit her upside the head with his open hand, a loud and terrible blow. That took care of his anger. Then, before she could cry or speak, he had dragged her up on the bed next to him, her dazed little hands already at the buttons of his trousers, her white frock already pulled above her waist. She had been wearing nothing at all underneath, nothing all day . . . how I’ve wanted you, she whispered as paternal plow found its way into filial furrow.

*All the pics were taken from:

http://www.themodernword.com/pynchon/zak_smith/

The Love Thieves

2009-10-21T17:03:00.001-05:00

Vuelves a gemir, animal herido, refugiándote en las sombras. Percibo los latidos de tu corazón que guían el ritmo de mi sangre. Otra vez la voz de Gaham, otra vez Gore tan dulce y cruel.

El bochorno de la noche es agobiante perlando mi frente con sudor aún en la inacción, inacción que se prolonga. Inacción aquella palabra que ha gobernado tiránicamente mi existencia, eterna inacción, inercia, abulia que ninguna determinación puede vencer. Soy espectador de la decadencia de un intelecto sumamente destacable.

Viajero de buses que jamás llegan a su destino. El animal tibio y sufriente otra vez, la guitarra dispara sus dardos al corazón, notas ahora opacas, redondas, completas que te elevan como burbujas que explotan y te dejan caer al vacío de donde te recoge la siguiente, ahora iridiscentes en la oscuridad.

Noche que se derrama negra sobre los cerros que no llego a ver pero adivino, como adivino aquel cuerpo desnudo en la oscuridad del cuarto sobre las sábanas, respirando al mismo ritmo del animal de ojos tristes pero crueles.

Inerme.

Thin Red Lines.

2009-08-26T10:17:00.000-05:00

La navaja avanza, dibujando una tenue línea roja sobre su piel. El ideograma va tomando forma y se desdibuja, ángulos y rectas se unen formando una sola mancha. Y ella sigue con su trabajo ignorando el dolor, el miedo. La sangre brota ahogando en ella el mundo real, lo cotidiano, su ayer y su mañana, no importa lo que puedan pensar aquellos que llegasen a ver aquel mandala sobre su vientre. Ni siquiera se pregunta si lo que hace es bueno o malo, si aún le resta algo de cordura o si siempre estuvo loca. Solo está el carmesí líquido que lo cubre todo y sus manos que guían sabiamente el filo acerado a través de la pálida piel.

Quién o Qué Soy Realmente?

2009-08-17T14:28:00.000-05:00

Un imbécil.

Neuroquímica del Amor

2009-08-11T21:19:00.000-05:00

Oxitocina

Vasopresina

Dopamina

Trevor Brown

2009-08-02T11:07:00.007-05:00

Provocador y perturbador, Trevor Brown artista inglés radicado en Japón explora temas como el sadomasoquismo y la pedofilia. Las dos últimas imágenes pertenecen a su más reciente producción sobre Alice in Wonderland. Lo encuentras aquí http://www.pileup.com/babyart.

José B. Adolph

2009-07-30T15:14:00.001-05:00

Puesto a escoger entre la vida y la literatura

preferiría la literatura, si no fuera por Delia.

El Cuarto Azul

2009-07-23T15:01:00.004-05:00

Encontró la casa vacía y se dirigió hacia el cuarto azul, al cerrar tras de sí la puerta, se halló inmerso en la medialuz brumosa de la tarde. El cuarto azul era la polarización de la realidad, de esa realidad de tarde de febrero, de parque y niños jugando, de buses atiborrados de gente, de ruido, sudor y violencia contenida y no. Allí todo era silencio entrecortado por ruidos sordos filtrados por las gruesas paredes, franjas de luz azul que petraban por los resquicios de las ventanas cerradas. Allí tan solo habitaban el polvo, las polillas y él.

Sounds of the Universe

2009-07-07T12:34:00.008-05:00

1.- In Chains: De sonoridades similares a Exiter. Interesante despliegue vocal de Dave. No Logra conmoverme.

2.- Hole To Feed: Una de mis favoritas de este disco. Fantástica línea melodica vocal con coros de Martin, atmósferas bastante oscuras y guitarras carreteras. La letra alterna entre la declaración a alguien de cuan importante es en tu vida y cuan sin sentido es ésta:

When you get what you need
It's no way of knowing
What you have is
Another hole to feed

3.- Wrong: Primer sencillo del disco. De sonidos industriales, posee una letra muy buena, creo incluso es lo mejor de la canción. Interesante contrapunto entre la voz de Dave y la de Martin.

I was in the wrong page of the wrong book

4.- Fragile Tension: Es una canción bastante pegajosa parece incluso que fue creada con esa finalidad, por ello me genera algo de desconfianza. Musicalmente recuerda al Playing the Angel. La letra versa otra vez sobre la predeterminación en un plano romántico, específicamente sobre el principio atractor, el campo gravitatorio causante de la colisión de dos mundos, aquella fuerza que cumpliendo la función del bosson higgins hizo que inconcientemente empaque y viaje hacia aquel valle norandino, buscandola sin buscarla.

It's something magical in the air

Something so tragic we have to care

2009-06-30T14:42:00.000-05:00

"Siempre me ha producido verdadero espanto llegar a ser una persona útil".

FORNEVER

2009-06-06T09:57:00.002-05:00

Recuerda haber recibido, hace más de ocho años, el primer disco de Lacrimas Profundere de las manos de Pinky posiblemente mientras el rostro de Rob Zombie con la cicatriz en la frente le lanzaba una mirada amenazante. Recuerda las tardes de paredes grises y dolor suicida. A X parado en la puerta de su casa diciendo entre las notas de Last Dance “abrígate bien y ven aquí afuera a disfrutar del frío”. Fue el primer disco que le prestó al conocerla. Luego vendría Le naissance d’un rêve que aunque anterior no fue tan decisivo; aunque allí estaba la primera canción que oyó de ellos A Fairy's breath, en aquel viejo casete que albergaba desde Death y Black horriblemente ruidoso y pueril hasta los sutiles y melódicos Dark Tranquility, Theatre of Tragedy y Lacrimas Profundere. Los primeros atisbos al mundo del metal gótico luego tan recorrido y desgastado hasta el punto que llegó a odiarlo.

Cuando llegaron aquella tarde a Galerias Brazil, entre los discos de Therion que ella escogió, mientras él le preguntaba cómo podía seguir escuchando eso, apareció el Fall I Will Follow, él lo vio con desconfianza anhelando dejar aquel maldito stand de metal para ir a buscar el disco de Mecano por el cual había venido. El disco estuvo algún tiempo en su casa pero nunca le hizo caso. Años después tendría que descargarlo con desesperación desde internet y anoche tuvo que quedarse hasta la una de la madrugada solo para escuchar una y otra vez:

FORNEVER

Its you and high

I cry for our time

- time -

I love your tears falling down and no heart should go on

your hair is like wine

your skin

"h"

- time -

I love your tears falling down to kiss our love goodbye

so pour me out and burn me down

I be with you and when

It all ends my soul ends to

I fall for you my tears will belong to all

your times and to cloudy touch

for every breath my heart beats with

I can’t be me for me

It’s a feeling a nevertrust a thought

can you give up and drown back

just never forgive up

please drown

I never fornever you

Gravity's Rainbow IV

2009-05-23T08:37:00.001-05:00

The doll’s hair was human. The smell of it burning is horrible. Slothrop hears movement from the other side of the fire. A ratcheting noise—he grabs his blanket, ready to vault away out the empty window frame, expecting a grenade. Instead one of these little brightly painted German toys, an orangutan on wheels comes ki-ki-ki-ing into the firelight, spastic, head lolling, face in an idiot’s grin, steel knuckles scraping the floor. It rolls nearly into the fire before the clockwork runs down, the wagging head coming to dead center to stare at Slothrop. He feeds the fire another tuft of golden hair.
“Evening.”
Laughter, somewhere. A child. But old laughter.
“Come on out, I’m harmless.”
The ape is followed by a tiny black crow with a red beak, also on wheels, hopping, cawing, flapping metal wings.
“Why are you burning my doll’s hair?”
“Well, it’s not her own hair, you know.”
“Father said it belonged to a Russian Jewess.”
“Why don’t you come in to the fire?”
“Hurts my eyes.” Winding again. Nothing moves. But a music box begins to play. The tune is minor and precise. “Dance with me.”
“I can’t see you.”
“Here.” Out of the fire’s pale, a tiny frost-flower. He reaches and just manages to find her hand, to grasp her little waist. They begin their stately dance. He can’t even tell if he’s leading.
He never saw her face. She felt like voile and organdy.
“Nice dress.”
“I wore it for my first communion.” The fire died presently, leaving starlight and a faint glow over some town to the east, through windows whose panes were all gone. The music box still played, beyond the running time, it seemed, of an ordinary spring. Their feet moved over clouded, crumbled old glass, torn silks, bones of dead rabbits and kittens. The geometrical path took them among ballooning, ripped arrases, smelling of dust and an older bestiary than the one by the fire . . . unicorns, chimaeras . . . and what had he seen festooning the childsized entranceway? Garlic bulbs? Wait—weren’t they to keep away vampires? A faint garlic smell reached him exactly then, an inbreaking of Balkan blood on the air of his north, as he turned back to her to ask if she really was Katje, the lovely little Queen of Transylvania. But the music had run down. She had vaporized from his arms.

Gravity's Rainbow III

2009-05-20T12:13:00.002-05:00

It’s a part of her routine she can enjoy, at least. Though she has never read any classic British pornography, she does feel herself, sure as a fish, well in the local mainstream. Six on the buttocks, six more across the nipples. Whack where’s that Gourd Surprise now? Eh? She likes the way the blood leaps to cross last night’s welts. Often it’s all she can do to keep from moaning herself at each of his grunts of pain, two voices in a dissonance which would be much less accidental than it sounded. . . . Some nights she’s gagged him with a ceremonial sash, bound him with a gold-tasseled fourragère or his own Sam Browne. But tonight he lies humped on the floor at her feet, his withered ass elevated for the cane, bound by nothing but his need for pain, for something real, something pure. They have taken him so far from his simple nerves. They have stuffed paper illusions and military euphemisms between him and this truth, this rare decency, this moment at her scrupulous feet. . . no it’s not guilt here, not so much as amazement—that he could have listened to so many years of ministers, scientists, doctors each with his specialized lies to tell, when she was here all the time, sure in her ownership of his failing body, his true body: undisguised by uniform, uncluttered by drugs to keep from him her communiques of vertigo, nausea and pain. . . . Above all, pain.
The clearest poetry, the endearment of greatest worth. . . .
He struggles to his knees to kiss the instrument. She stands over him now, legs astride, pelvis cocked forward, fur cape held apart on her hips. He dares to gaze up at her cunt, that fearful vortex. Her pubic hair has been dyed black for the occasion. He sighs, and lets escape a small shameful groan.
“Ah . . . yes, I know.” She laughs. “Poor mortal Brigadier, I know. It is my last mystery,” stroking with fingernails her labia, “you cannot ask a woman to reveal her last mystery, now, can you?”
“Please . . .”
“No. Not tonight. Kneel here and take what I give you.”
Despite himself—already a reflex—he glances quickly over at the bottles on the table, the plates, soiled with juices of meat, Hollandaise, bits of gristle and bone. . . . Her shadow covers his face and upper torso, her leather boots creak softly as thigh and abdominal muscles move, and then in a rush she begins to piss.
He opens his mouth to catch the stream, choking, trying to keep swallowing, feeling warm urine dribble out the corners of his mouth and down his neck and shoulders, submerged in the hissing storm. When she’s done he licks the last few drops from his lips. More cling, golden clear, to the glossy hairs of her quim. Her face, looming between her bare breasts, is smooth as steel.

Gravity's Rainbow II

2009-05-13T15:14:00.001-05:00

But the stimulus, somehow, must be the rocket, some precursor wraith, some rocket’s double present for Slothrop in the percentage of smiles on a bus, menstrual cycles being operated upon in some mysterious way—what does make the little doxies do it for free? Are there fluctuations in the sexual market, in pornography or prostitutes, perhaps tying in to prices on the Stock Exchange itself, that we clean-living lot know nothing about? Does news from the front affect the itch between their pretty thighs, does desire grow directly or inversely as the real chance of sudden death—damn it, what cue, right in front of our eyes, that we haven’t the subtlety of heart to see? . . .

OVERDOSE

2009-05-12T18:42:00.002-05:00

OVERDOSE

Por unos segundos la luz blanca ilumina el interior de la cocina recortado por el marco de la puerta, luego un ruido sordo y retorna la oscuridad. Tom atraviesa la puerta y sus costosos zapatos de cuero resuenan sobre el piso de madera hasta que se hunden en la fibra café, beige y negra de la alfombra. Un paso, la fibra se comprime, retiene por instantes la forma de la suela, se expande y retorna a su forma original. Otro paso y la suela pasa sobrevolando a pocos centímetros el vestido de seda negro que cubre el vientre perfecto de Lucy, quien yace sobre la alfombra jugando a tener una sobredosis.

El cuerpo semiesférico de una mandarina rueda entre los dedos de Tom que sienten la cáscara rugosa y fría mientras camina, se detiene y sienta en el sillón de diseño ubicado frente a la ventana que cubre toda la pared de la sala. Sillón que compraron juntos hace un año al mudarse a este apartamento.

…

Un hilillo de sangre se desliza desde la nariz de Lucy por sobre su pálida mejilla y comienza a formar una mancha rojo oscuro sobre la alfombra, su pecho no muestra siquiera los leves movimientos de su respiración durante el sueño. Puede que esta vez no haya sido un juego. Puede que él lo supiera aun antes de verla caer, antes de encender el estéreo y dejar que Let down desplace al silencio y ocupe el departamento por completo, antes de ir a la cocina en busca de algo que comer.

Sus uñas se abren paso delicadamente a través de la piel naranja evitando dañar los turgentes gajos. Aún puede tomarla en brazos, salir corriendo, dejarse engullir por el elevador, montar en el auto y volar hacia el hospital más cercano. Deja los jirones de cáscara sobre el forro blanco del sofá, la media luz anula en parte el fuerte contraste del naranja sobre blanco. O quizá tan solo llamar al 911 y esperar, arrodillarse a su lado, tomar su mano y esperar. Se lleva a la boca un gajo, el ácido aunque ligero lanza una descarga a lo largo de su espina dorsal, y se queda allí, sintiendo como el jugo agridulce se diluye en su saliva, mirando el sol que empieza a aparecer entre los edificios del otro lado de Central Park.

Ezra

Gravity's Rainbow I

2009-05-08T11:25:00.003-05:00

At the images she sees in the mirror Katje also feels a cameraman’s pleasure, but knows what he cannot: that inside herself, enclosed in the soignée surface of dear fabric and dead cells, she is corruption and ashes, she belongs in a way none of them can guess cruelly to the Oven . . . to Der Kinderofen . . . remembering now his teeth, long, terrible, veined with bright brown rot as he speaks these words, the yellow teeth of Captain Blicero, the network of stained cracks, and back in his nightbreath, in the dark oven of himself, always the coiled whispers of decay. . . . She recalls his teeth before any other feature, teeth were to benefit most directly from the Oven: from what is planned for her, and for Gottfried.
He never uttered it clearly as threat, nor ever addressed to either of them directly, but rather across her trained satin thighs to the evening’s guests, or down the length of Gottfried’s docile spine (“the Rome-Berlin Axis” he called it the night the Italian came and they were all on the round bed, Captain Blicero plugged into Gottfried’s upended asshole and the Italian at the same time into his pretty mouth) Katje only passive, bound and gagged and false-eyelashed, serving tonight as human pillow for the Italian’s whitening perfumed curls (roses and fat just at the edge of turning rancid) . . . each utterance a closed flower, capable of exfoliation and infinite revealing (she thinks of a mathematical function that will expand for her bloom-like into a power series with no general term, endlessly, darkly, though never completely by surprise) . . . his phrase Padre Ignacio unfolding into Spanish inquisitor, black robes, brown arching nose, the suffocating smell of incense + confessor/executioner + Katje and Gottfried both kneeling, side by side in dark confessional + children out of old Märchen kneeling, knees cold and aching, before the Oven, whispering to it secrets they can tell no one else + Captain Blicero’s witch-paranoia, suspecting them both, Katje despite her NSB credentials + the Oven as listener/avenger + Katje kneeling before Blicero in highest drag, black velvet and Cuban heels, his penis squashed invisible under a flesh-colored leather jockstrap, over which he wears a false cunt and merkin of sable both handcrafted in Berlin by the notorious Mme. Ophir, the mock labia and bright purple clitoris molded of—Madame had been abject, pleading shortages—synthetic rubber and Mipolam, the new polyvinyl chloride . . . tiny blades of stainless steel bristle from lifelike pink humidity, hundreds of them, against which Katje, kneeling, is obliged to cut her lips and tongue, and then kiss blood-abstracts across the golden ungessoedback of her “brother” Gottfried. Brother in play, in slavery . .

She is my own Personal Jesus

2009-05-01T11:07:00.003-05:00

PERSONAL JESUS

Your own personal jesus
Someone to hear your prayers
Someone who cares
Your own personal jesus
Someone to hear your prayers
Someone whos there

Feeling unknown
And youre all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
Ill make you a believer

Take second best
Put me to the test
Things on your chest
You need to confess
I will deliver
You know Im a forgiver

Reach out and touch faith
Reach out and touch faith

Your own personal jesus...

Feeling unknown
And youre all alone
Flesh and bone
By the telephone
Lift up the receiver
Ill make you a believer
I will deliver
You know Im a forgiver

Reach out and touch faith

Your own personal jesus

Reach out and touch faith

Walpurgisnacht

2009-05-01T10:28:00.003-05:00

Bienvenidos al Aquelarre

YACENTE

2009-04-26T12:59:00.003-05:00

Cuento rescatado de algún otro tiempo, de alguna otra vida

YACENTE

Mi cadáver yace en una cama de hostal. En un hostal, donde una mujer sin rostro gime, quizá, desde la media noche. A mi lado otro cadáver aún más frío, flota como un iceberg sobre sabanas gastadas. Si aún fuese un hombre saldría hacia la noche sin importarme nada, vagaría por las calles hasta la salida del primer bus que me aleje de esta ciudad de polvo. Pero no lo soy, hace mucho que ya no soy un hombre, soy tan sólo un cadáver.

Y me quedo aquí a tu lado, tu desnudez tan cercana y a la vez vedada para mí. Todas tus desnudeces, todos tus rostros que nunca he ver. Aguardo por la luz de la mañana, espero que algún rayo de lucidez entre por esa ventana y me calme, calme al animal en ascuas que soy, pues soy eso un animal y un cadáver, el cadáver de un magnífico animal. Para ti no soy más que el eunuco a la puerta del harem, pero olvidas que no soy eunuco, olvidas que soy un hombre o su cadáver; pero un hombre al fin y al cabo.

Si lo quisieses estarías gimiendo como aquella mujer que lleva jadeando más de dos horas ininterrumpidas, y aún más fuerte. Si tú lo desearas volvería a ser un hombre y no este amasijo de piel seca y huesos vacíos, que tiene el deseo royendo dentro como centenares de gusanos blancos, sintiendo como se comen su corazón, su cerebro, su alma.

Así las horas pasan entre el baño y la cama, entre el agua fría y el calor blanco de tu cuerpo, el tiempo pasa excepto para aquella mujer que gime y grita y maldice y se funde en ese sonido animal, primitivo, real. Aún hay hombres afortunados.

La luz tenue va llenando el cuarto, intento despertarte delicadamente, el eco del gemido ha desintegrado todo, incluso mi deseo, ya no pienso en nada más que en tu pelo negro que lo cubre todo, un inmenso mar oscuro donde duermen dioses anteriores al hombre y a sus miedos. Unos cuartos más allá aquella letanía sin palabras empieza otra vez. Pregunto si llegas a escuchar algo, tú contestas asqueada: “¿Qué?”. Te digo que lo olvides y pregunto si has soñado conmigo, respondes: “No seas patético”.

Y los gemidos...

Voces del Tiempo

2009-04-23T13:44:00.010-05:00

Recuerdo mi primer contacto con la identidad literaria de Ballard. Me encontraba hurgando entre montones de basura impresa en alguna libreria de viejo del centro de la ciudad, la busqueda se presentaba infructuosa, hasta que, como las más de las veces lo mágico dejo entrever su brillo. A pesar que nunca había oido hablar de él, aunque había visto dos películas basadas en su obra, di con el libro de carátula negra con un mandala en la parte superior y lo que más atrajo mi atención fue la palabra MINOTAURO en la parte inferior, conocía el prestigio de la editorial y su línea de publicaciones, asi que decidí probar mi primer Minotauro.

Hablo de contacto con la persona queriendo decir que tuve conocimiento conciente de quien era Ballard pues el primer contacto con su obra lo tuve a los once años al leer Un Huesped de Furiosas Pesadillas, cuento que me fascinó y perturbó profundamente, estaba en una de las mejores compilaciones de horror que he leído. Tuvieron que pasar casi diez años para que supiese quien era Ballard. El resto es una relación de amor-odio, que se ha desarrollado a través de las Voces del Tiempo, Crash, La Sequía, Vermillion Sands, El Mundo Sumergido y aún ando tras Exhibición de Atrocidades.

Recién hoy me enteré de su muerte a pesar que fue el domingo 19. Otra gran nova que se pierde en la negrura de ese Universo plagado de agujeros negros, de quasares y pulsares, de stranglets y materia oscura, de Voces del Tiempo.

Terminemos este post con el Credo de J.G. Ballard

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas de Wake Island, señalando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones.

Creo en la belleza misteriosa de Margaret Thatcher en el arco de sus fosas nasales y el borde de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos; en las sonrisas perturbadas de los empleados de estaciones de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de estación de servicio tuberculoso.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.

Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.

Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la Princesa Diana, en el suave olor que emana de sus labios cuando miran a las cámaras del mundo entero.

Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas del Apolo.

No creo en nada.

Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, de Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las torres Watts, Bocklin, Francis Bacon, y en todos los artistas invisibles dentro de las instituciones psiquiátricas del mundo.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.

Creo en las adolescentes, en cómo se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los moteles más infames.

Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos, en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos.

Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente. Creo en el desarreglo de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.

Creo en los diseñadores de las Pirámides, el Empire State, el bunker del Fuhrer en Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island. Creo en la fragancia del cuerpo de la Princesa Diana.

Creo en los próximos cinco minutos.

Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperanza.

Creo en las perversiones, en el amor obsesivo por los árboles, las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), las nubes y los pájaros.

Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y el agotamiento.

Creo en el dolor. Creo en la desesperanza. Creo en todos los niños.

Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, rompecabezas, tableros de horarios de vuelos, carteles indicadores de los aeropuertos.

Creo en todas las excusas.
Creo en todas las razones.
Creo en todas las alucinaciones.
Creo en toda la rabia.
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la amabilidad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

Tristeza

2009-04-18T11:02:00.003-05:00

Hoy estoy triste. Luego de esta racha de alegría, de estas semanas de felicidad plena. Sé que es solo un poco de tristeza, pero la realidad me ha golpeado por todos los flancos y he tenido que hacer un aterrizaje de emergencia, you should see how it feels with your feet on the ground, quizá mis anhelos y mis planes iban demasiado rápido, claro que no están muertos ni se han detenido, pero ningún caballo salvaje es feliz con un freno en la boca.

Sabes Loui, que la vida me huye
No me viene a ver
no me afeita y pasa
no quiere comer
Dile Loui, que se acuerde algo de mí

¿Demasiado emocional?, ¿dejo que los sentimientos me guíen?. Y qué. Me rehúso a ver la vida de otra forma. Maldito Cortázar, me ha dañado.

Incluso los sueños se han mostrado algo funestos

No podrás nunca imaginar
Lo profundo del daño

Así que meto a Pynchon en la mochila, encorvo la espalda y salgo a la mañana de niebla y calles vacías.

LHC

2009-04-08T12:05:00.002-05:00

Nube de stranglets

Ninfa primigenia

Colisión

Mientras la habitación transmuta

En materia oscura

Tus piernas develan el origen de la nova

Y se abren

Hoyo negro que devora mi consciencia

arranca mi carne

me devuelve a la esencia

del vacío

G

r

a

v

e

d

a

d

.

Ceniza - La Ley del Fuego

2009-03-26T14:48:00.002-05:00

26 marzo 2009

El sueño se desarrolla en una ciudad con rasgos del oriente medio, circundada por el desierto, el ambiente es el del interior de un juego de video, en algún lugar del sueño me veo frente al monitor jugando ese juego. No recuerdo el desarrollo preciso pero mi objetivo es volver al Perú, a mi hogar. En algún punto cuando tengo la seguridad de que volveré se presenta ante mí un hombre con apariencia de mendigo, cubierto por ropas apretadas a su cuerpo por jirones de tela. El hombre es bastante alto, quizá mida dos metros, y es fornido a pesar de ser un anciano. Todo su rostro y sus ropas tienen el color de la ceniza. Se acerca, le digo que vuelvo a casa y me dice que él también vuelve al desierto, dice: La ley del fuego. Es la ley del fuego, me llegará hasta los hombros, la ley del fuego sabe. La ley del fuego sabe. Y yo tengo conciencia de que irá hacia su muerte, que será incinerado vivo por alguna entidad superior, superior a él mismo, pues yo sé que él no es humano y que es poseedor de un gran poder. Me acerco hacia él y lo abrazo, él me abraza mientras sigue balbuceando: la ley del fuego sabe, y yo me siento muy triste y lloro, lloro desconsoladamente. Despierto en medio de la oscuridad de mi habitación con el rostro cubierto de lagrimas, llorando como un niño.

Azul Resplandor

2009-03-20T09:57:00.008-05:00

Azul Resplandor

Una imperceptible estela de escamas, diminutas como cristales de cocaína, va quedando suspendida en el aire tibio de la noche. El susurro de sus alas se pierde en la oscuridad, opacado por el roce de las hojas mecidas por la brisa, mientras va en busca de la luz. La voluntad ciega que la impulsa desde el fondo de sus células, desde el fondo de los siglos, no sabe del miedo a lo que se oculta entre las sombras, ni de la fatiga que la irá consumiendo, solo está el deseo nunca satisfecho de llegar a la luz, de ser uno con la luna.

Con un resto de fuerzas se lanza a través de la ventana abierta dentro del cuarto a oscuras, esquiva las cortinas que bailan como almas en pena, y pasa casi rozando el lóbulo de la oreja izquierda de Mariana, sigue su enfebrecido viaje y un par de metros más allá se estrella contra la pantalla del televisor. El impacto es demasiado para su cuerpo exhausto y cae sin vida sobre la mesa donde se encuentra el televisor, dejando como único rastro de su tránsito por las noches una mancha gris de escamas sobre la pantalla.

La mancha se ubica sobre uno de los grandes senos de una muchacha de cabello azabache quien, desnuda excepto por un cinturón del cual pende un enorme pene de plástico negro, tortura junto a otra a un hombre desnudo que tiene las manos esposadas en la espalda y está tendido boca abajo sobre una mesa de madera sin pulir. Introduce implementos de tamaños y formas inimaginables en la boca del sujeto hasta su tráquea, asfixiándolo, mientras una tercera, ésta de pelo rubio, rostro envejecido y de rasgos duros que va muy bien con su papel, lo penetra.

Mariana con expresión extática contempla la escena, el resplandor azul baña su rostro, su mano derecha hurga bajo el pijama de hipopótamos rosa entre el jardín de su pubis. Minúsculas gotas de sudor perlan su frente como el rocío al alba sobre los pétalos del jazmín.

Alguien llama a la puerta de la habitación. Inmediatamente Mariana pone el National Geographic, pasa la manga del pijama por su frente y dice Pasa! -Pensé que podrías tener hambre después de tu primer día de trabajo, bebé, dice la madre de Mariana, que no se molesta en encender la luz. Luego de dejar la fuente con la leche y las galletas en la cama junto a Mariana, le da un beso en la frente y le desea buenas noches y no te quedes con el televisor hasta muy tarde. Cuando se está dirigiendo a la puerta repara un momento en algo sobre la mesa. Has visto que bicho tan repugnante - dice a Mariana y toma de un ala con la punta de los dedos, para no contaminarse con tal inmundicia, el cadáver de polilla que yace junto al televisor.

Sale de la habitación, cierra tras de sí la puerta, y mientras cruza el pasillo y enciende la luz del baño piensa en cuan orgullosa la hizo sentir siempre Mariana, lo bien que terminó la universidad y lo pronto que consiguió un trabajo tan bien remunerado, sabe que todo en su vida será éxito. Levanta la tapa del inodoro, tira el cuerpecillo en su interior pulsa un botón y ve como aquella porquería que se atrevió a manchar su casa desaparece trazando espirales.

Let the Right One In

2009-03-02T14:14:00.005-05:00

Dulce, tierna, horrible. No te diré de lo que trata, solo que es de lo mejor que he visto últimamente. Maneja con maestría el arte de lograr un vínculo empático entre tú y los personajes. Magnífica fotografía, especialmente al final de la película, y un soundtrack igualmente bueno, le dan una carga emotiva que no te dejará indemne.

Basada en el libro del mismo nombre (Låt den rätte komma in) del sueco John Ajvide Lindqvist, posee un lenguaje propio, un caso similar a Blade runner y Do the androids dreams of electric sheep? Leí un capítulo del libro y quizá por eso no me fue fácil al principio identificarme con la película, debo decir que algunos elementos de este principio son algo torpes, apresurados. Pero luego adquiere su ritmo correcto y te captura.

Con un final que se presta a varias lecturas, te hace anhelar retornar a aquellos años ochenta cuando eras un niño y tu pequeña vecina vampiro venía a visitarte por las noches.

Soundtrack del post: Miracle - Vive la fete

Bitácora de la Derrota

2009-02-28T17:09:00.004-05:00

09. feb.

Hoy caí en la cuenta, después de semanas sin hablar con ella, de lo acariciador de su voz, de su poder sobre mi estado de ánimo, de su habilidad para cambiar el color del cielo.

Los días pasan y yo espero, sin confesármelo, un carta o una llamada suya que me haga abandonarlo todo e ir corriendo a sus brazos como un zombi sin voluntad ante los cantos de la sacerdotisa vudú que ha condenado su alma.

10. feb.

La niebla esconde el mar y las hordas de aves obligadas a permanecer en la orilla no ocultan su ansiedad, graznando caóticamente, por elevarse en una nube de alas que oscurecerá el cielo, que se transmutará en torbellino, en mortaja, en lluvia kamikaze que penetrará el mar para arrancar los peces de sus entrañas.

Hoy comprendí que la he perdido. A diferencia de todas las ocasiones anteriores sé que las cosas no volverán a ser como en el pasado (The way it was before), y como sucede en estos casos lamento no haber aprovechado al máximo el tiempo junto a ella.

11. feb.

Creo que ya no me duele.

12. feb.

In Limbo. Hastío amniótico, levedad. Mi cerebro dentro de un frasco de salmuera. Necesidad irrevocable de abandonarlo todo, todo. La sensación de desarraigo se apodera nuevamente de mí.

13. feb.

Do I dream of electric women?

14. feb.

Bus al lado del camino, cabina destrozada, hierro retorcido, el desierto tapizado con basura, plástico amarillo, blanco, negro, arbustos calcinados por el sol, perro que agita la cola mientras desciende por el basural, hogueras que arden ofrendando humo nauseabundo a un cielo gris, casas adheridas a los cerros, caparazones de moluscos sobre coral.

Muchacho renegrido por la mugre, el sol, y equívocos siglos de mestizaje que deambula y gesticula y babea su delirio de pasta básica de cocaína. Tres sujetos camuflados de basura duermen al medio día entre charcos de orina, mientras un perro cumple orgulloso su misión de guardián de sus sueños de alcaloide.

Creo que satisfago alguna velada necesidad de castigo, terminar incipientes relaciones por saberme solo e insensible, caminar jornadas inclementes, terminarlas solo en un cuarto a oscuras y el cuerpo dolorido.

Impasible, insufrible, useless.

18. feb.

Hoy hablamos, aún no entiendo bien por qué me preguntó si era feliz. Qué era lo que quería escuchar. Quería acaso tranquilizar su conciencia. ¿Acaso torturar la mía?

Hasta ese momento aún conservaba yo la ciega esperanza de que no olvidase nuestro acuerdo tácito por el cual yo podía buscar sucedáneas, mientras ella debía esperarme cual Penélope posmoderna a que volviese a la Ítaca de sus brazos, a pesar de ser yo quien buscaba a las sirenas, yo quien tentaba a Cirse, yo quien no bajaba al Hades y huía de Tiresias y sus augurios. Teniendo siempre la seguridad de que ella no se iría, que me esperaría hasta que yo quisiese volver.

Hoy lo dijo, o quizá solo lo aludió, debo tomarlo como una traición, ¿de ella?, ¿de él? Me siento roto. No soporto seguir la farsa de normalidad con la que debo recubrir mis actos. Quiero dejarme morir en una habitación a media luz.

Solo tengo el sudario que tejió para mí muchos años antes de su partida.

24. feb.

Sombra ingrávida oscila a centímetros del suelo. Cuelga de una línea recta, araña suspendida de su fino hilo, mientras el viento intruso invade el cuarto y convierte a Ezra en péndulo de este reloj que solo marca absurdos llamado vida.